El "Fin de la Historia" de Fukuyama es de una horripilancia atroz. Yo observo cnn fascista en mi país y me desangro pensando en los árabes; no en Mahoma que cumplió un fin equívoco; como ahora en Afganistán; orinan cadáveres de talibanes.
¡Mahoma!, yo sé dónde está Mahoma, pero prefiero callar…
He observado un soldado nazi con la bandera norteamericana. "Obama" prometió eliminar Guantánamo; "Obama" es Presidente negro y musulmán de Estados Unidos; y Guantánamo está en Cuba… ¿Vosotros?, ¿queréis la destrucción total?
Hay un Arcángel que me protegen pero, si voy a "Princeton", me habrán de ¿asesinar? Hay un soldado visco que asesina a un niño; se sacan fotografías estos cascos "degenerado" con los cuerpos de los talibanes.
-Somos soldados, hay que descansar.
-Quiero volver a casa -dice un soldado.
-Yo también.
Los cadáveres se pudren mientras Margaret Thatcher libera a Pinochet.
¿Esto es Occidente? ¿Cuna de la barbarie…?
Libertad
Soy argentino. Soy homosexual ¿de nacimiento? He leído a Cortázar, me agrada mucho, he tenido elucubraciones con él. Me agrada el cuento "El Perseguidor", en honor de "Bird". Charlie Parker; cómo no amarle… Me agradó el cuento. Estamos en el 2012. Estoy casado, tengo tres hijos pero soy homosexual. Quiero separarme, eso es todo, y "casarme" con "Cortázar", así le llamo a mi novio, tengo sida, lo lamento.
…"Me estoy despidiendo de mi esposa. Me ha golpeado duro con un bastón. En Buenos Aires hay vastedad, hay vida nocturna, están los escritores, los músicos como Charly García, Fito Paez, también están los pintores como Sábato que también era escritor y Borges, el genio de la humanidad.
…He llegado al Barrio de la Boca. Golpeo una puerta, allí está mi novio esperándome. Él ignora mi condición, mi mujer también. Mi novio se llama Durán, yo le llamo Cortázar, pero, Durán es más bello. Mi mujer tiene sida y morirá pronto, yo no, yo tengo pacto con "Satanás". Durán es joven, veinte años, le agrada el físico culturismo, es bellísimo, tiene unos músculos tremendos y un sexo prominente, me agrada sentirle, soy "homosexual" pasivo. Usamos preservativos, pero, acabé en él y se contagió. Pronto morirá. Sólo quiero contar esta historia, nada más…"
Estoy esperando el tren, no pude separarme, soy viudo, ahora estoy casado. Durán es mi mujer y yo soy su marido…
He tenido una visión: estoy podrido; En Argentina, la homosexualidad es permitida y el sexo "anal", en las mujeres, es bello; los hombres lo practican bastante… ¡Me agrada!
Estoy en un hospital público, fui bibliotecario como Borges, soy como Borges, pero sin ética.
Estoy muriendo. Durán ya padeció la muerte, sólo veinte años; pero, nos casamos, no tengo hijos ya: su madre falleció; mis hijos me repudian pero la sociedad, no; Vivo en un país libre y muero en libertad…
Observo un ángel y tengo miedo.
-¿Quién eres?
-Soy "Cortázar".
-Tú no eres "Cortázar", tú eres Durán.
-¡No!, ¡no!
Corazón de Acero
Hola, me agrada la Coca-Cola y el whisky, soy padre de familia, pero, tengo varias familias, vendo autos, me llamo Morales. ¿Qué hacer con mi vida?, es la pregunta. No encuentro motivos, sólo vender…
Nos hemos reunidos unos amigos a comer, yo tengo dinero, hay uno en particular que me cae muy bien, su nombre, lo esconderemos, le agrada la escritura, somos compañeros de colegio.
He charlado mucho y hemos bebido mucho, la vida tiene su carisma, ahora tengo mujer nuevamente, se llama Pía y es secretaria ejecutiva, vivimos bien, tenemos hijo pero, yo dos familias y tres hijos más.
Hay que pagar la cuenta, sé que mi amigo no tiene dinero y yo pago su cuenta, lo llevo en mi camioneta cuatro por cuatro, que es de la empresa, el amigo es bibliotecario, lo quiero mucho, le apodamos el "tata", sólo quería contar esta historia, nada más…
Sensación de Escalofrío
1975, Madrid, "¡Franco!", gritan los fascistas, "¡qué viva Franco!" No le han incriminado aún. El desliz de las manos: la sabiduría de García Lorca nacido en Fuente Vaqueros; Granada; Y acriminado por los franquistas durante el inicio de la "Guerra Civil Española…" García Lorca se ha levantado de su tumba; Y, escuchando los gritos, mortuorios del dictador; que calumnian la democracia; nuestro Federico despierta a la vida:
-1975, ha muerto el dictador.
Federico tiembla de emoción; en Fuente Vaqueros ha vivido; Y de su vida, sus poemas y su obra dramática.
Escuchémosle conversar:
Un Ángel:
-Vos, ¿cómo estáis?
-Conversando con Francisco de Asís en el Paraíso.
Federico observa "su Madrid" y ya no es "su Madrid"; tropas "degeneradas" de franquistas huelen a "feca" mientras el poeta medita: A mí me fusilaron, y a éste no le estigmatizan… yo debería… Federico calla; el ángel le moteja:
-Vos, debéis de mantener la compostura; todo tiene su término; arrimaos a observar.
Un Arcángel de dos metros de altura, de coraza y espada, en presencia de Federico, degüella a Bahamonde; la cabeza en una pica es clavada; los Arcángel, que son cincuenta, aúllan:
-Esto es por vos, Federico…
La fetidez de Franco es tremenda: en el Infierno le clavan a la piedra ardiente, Franco aúlla insultos en latín:
-¡Madre mía!, ¡qué coño!
La cabeza descabezada y el cuerpo sin luz cremado pero viviente.
El Rey de España asume el poder…
…-Estamos en el año 2012. Madrid es Imperialista, Federico ha revivido en nosotros. La crisis "económica" en Europa es tremenda y nuestro Rey se ha dedicado a cazar elefantes invitado por un musulmán; en Madrid nada se ha dicho; ya que el Rey ha pedido perdón; todavía hay franquistas que odian al Rey.
Opacidad del Sol
Ha llovido intensamente "sangre"; es el colapso de la humanidad, las gentes mueren calcinadas; ni los santos se salvan; todos mueren calcinados.
-He tenido un sueño tremendo -dice Artemisa-, no quiero contar el sueño, no me agradó.
Su marido, que es inválido, le acariciar la nuca.
No debí conducir a doscientos kilómetros por hora; murieron todos nuestros hijos; iba alcoholizado…
-Yo también tuve un sueño, te lo puedo contar.
-No, no me lo cuentes. Estuve conversando con el doctor; por el traumatismo, tengo tres días de vida, me vengo a despedir.
El marido llora, Artemisa también.
Sinceridad de Dios
La verdadera enemistad es entre padres e hijos; el ángel más bello traicionó a Dios y Eva y Adán hicieron lo mismo: yo soy ateo pero estoy estudiando religión.
Mi madre me llama, vivo en Berlín, estamos en 1939.
El saludo nazi.
-¿Cómo ha estado tu día de estudio?, ¿tus esculturas?, ¿tus escritos?
Yo no respondo, no me agrada hablar, soy obrero.
-Algún día serás millonario. Estuve estudiando la Biblia.
La madre es religiosa pero calla.
-No leas porquerías -la madre se santifica.
-Admiro a Cristo, quiero morir así.
La madre llora, ha tenido un sueño extraño: Berlín destruido totalmente, los alemanes derrotados, en una guerra demoníaca; todos los alemanes muertos, incluido su hijo.
-Tú no morirás, tú serás célebre.
Culmino de pelar la "cebolla" y me marcho a los campos de concentración. Quiero "escribir" pero no sé cómo.
Estilo de Vida
Ernesto estudia sociología, pertenece a la "clase media acomodada de Chile". Es amigo de Patrio Aywin, Presidente de la República de Chile y traidor a la democracia en el lustro de la década del setenta; del siglo veinte.
Ernesto es mujeriego y guapo, le agrada la cultura; le habrán de acusar por una suma millonaria de "estafa" al municipio de Recoleta; será su primer alcalde; y será derrotado democráticamente por "gentuza" del partido de ultra derecha; udi; partidarios, ¡todos!, de Pinochet. Esto habrá de suceder en la década del noventa del siglo veinte.
Ernesto compadece ante Dios; es democratacristiano; pero, su quehacer como alcalde es funesto; ha permitido a "buitres" intercalar en el poder de un municipio muy rico pero con gente muy ignorante.
-Vos, ¿estás soñando…?
-Sí.
-¿Os agradó "robar" y "mentir?
-Sí.
-Al Infierno seréis condenado por corrupto…
Ernesto es íntimo amigo de Aywin; también es interrogado por Dios en sueños:
-Patricio, ¿escribiste una carta en contra de la democracia?
-No, soy un "demócrata"; yo estoy soñando, dejadme en paz, soy ex Presidente de Chile; soy intocable…
La ritualidad de la vida es perniciosa, la vida nos sesga la razón.
Miguel Arcángel responde a las quejas de Padre:
-¿Serán degollados?
-¡Todos serán degollados!
-¿Y la folklorista?; ¿aquella que mutiló y fustigó a vuestro "Hijo"?
-¿Raquel Barros Aldunate?
-Sí.
-A ésa; dejádmela a mí…
Sinceridad
Raquel Barros es persona "natural" de Chile, todos los días, dice, participar de misa apostólica románica. Mucha gente le ama y es abnegada folclorista, tiene una edad "infinita"; Observémosle en el Infierno:
-¿Qué os sucedió, Barros? En vuestra oficina, en la Casa de la Cultura de Recoleta, vos tenías un "cuadro" de Violeta Parra? ¿Acaso habéis olvidado las cosas? ¿Sabéis en dónde estás?
-No, lo ignoro, sólo sé que estoy crucificada y apesta el ambiente; ¿en dónde estoy?
-¿Recuerdas a un joven de apellido "Uribe"? Vos dijisteis que era un "ángel llegado del cielo" cuando entró a trabajar en vuestra biblioteca…
-¡Hijo de puta!, claro que lo recuerdo, me puso en ridículo en más de una vez; ¡todos le odiábamos!
-¿Quiénes?
-Todos los profesores de nuestra "Casa de la Cultura"; Intentamos echarlo infructuosamente; No pudimos, eso es todo.
-¿Recuerdas a Silvio Rodríguez?
-Comunista, ¡hijo de la concha!
-¿Vos sois de la aristocracia?
-Sí, lo soy…
-Estáis condenada de facto.
-¿Condenada, yo?
-Sí, vos.
-¿Bajo que cargo?
-Por desgeneramiento…
-Yo no soy degenerada, soy virgen.
-Habéis actuado pacatamente; ¡seréis degollada!
-¿Degollada?, pero si estoy en el Infierno; Esto es un sueño.
-Desclavadla…
Los Arcángeles desclavan, Barros hiede a maldad.
-¡Decúbito!
Barros se defiende al tiempo que el mundo se ilumina.
Metafísica de los dioses
Me inclino a pensar en Dios pero soy ateo, ya que leo las cartas por "hambre", me llamo Miguel Ángel y vivo en la Remodelación Santa Mónica, tengo los ojos azules pero no tengo ni rejas ni ventanas, vivo en bloques; son casas pequeñísimas.
La verdad es que, creo en Dios pero estafo a la gente. Sé que, está prohibida la lectura del tarot, que es aberración; En la Biblia aparece textualmente: "prohibición absoluta de quemar a los hijos; Dios aborrece de tales costumbres"; Pero, tengo que vivir de algo; no tengo dinero para comer.
No me agrada mentir pero miento. ¿Qué será de mí?
En las noches, tengo pesadilla: un "demonio" atora mi garganta y, desangrándome, escupo las hojas del "Deuteronomio"; lo he leído y sé, perfectamente, que estoy pecando:
-Aborrecerás de todos aquellos que…
No me lo sé de memoria pero estoy actuando mal. No gano para comer, eso es todo.
Tengo unos papelitos en donde escribo: "Ganaré dinero, ganaré dinero"; los vendo; y los ancianos y los incautos pagan bastante; Con eso tengo para pan.
Tengo una vecina bastante guapa, su nombre es Sofía Gómez, tuvo un marido llamado Uribe; Un día entré en su casa y le mentí: "Esta casa está limpia, no hay demonios"; Me dio miedo estar con él, quería embaucarlo, quitarle su dinero, pero, tiene una mirada demasiada "quieta", no me atreví.
Sofía, ¡la señora Sofía!, varias veces me ha contratado para sacar basura y escombros. Con el marido, arrojamos a una plaza muy bella llamada "Salvador Allende" una lavadora inmensa. Uribe se cansó, yo también pero, disimulé, tuve ganas de matarlo, pero me da miedo…
He tenido un sueño extraño, pero, no lo quiero contar…
-Seréis juzgado por alta traición y decapitado por insolente…
(Dios habla sutilmente…)
Sentencia
Estoy observándome en un espejo: un Arcángel me mira; yo, palidezco, pero, no hablo. ¿Quién será este Arcángel? Es de madrugada y me desdoblo: Yo no soy Uribe, soy Uriel, el Arcángel de Dios.
La habitación es vasta, estoy en un templo budista; en la comuna de Recoleta. Me agrada "Nara", una muchacha que practica yoga.
"…Hoy es lunes del 2012, julio, 09, 11:30 horas y estoy desdoblado; ya no soy Uribe, soy "Nara" que ama con devoción el budismo. Yo estuve enamorado de esta muchacha, pero, el tiempo ha transcurrido, mi enamoramiento duró años; durante la "destrucción" de las Torres Gemelas la conocí.
…Yo soy "Nara" que practica yoga en su casa templo; allí conocí a Uriel, que destruye ciudades y conocí el amor sublime. "Nara" soy yo y ahora conozco sus pensamientos: está enamorada del budismo…"
Liquidación de Pantalones
Las gentes compran "pan" para alimentarse y el "pan" destroza el hígado; En mi patria hay gentes que sólo comen "pan" y mis hijos no tienen "pan" para comer. Yo trabajo, soy bibliotecario.
Mi madre me ha comprado un pantalón y dos pares de zapatos; son chinos. Estamos en invierno y los zapatos están rotos, son nuevos; Y mis pantalones me quedan grandes… Me "entra agua" en los calcetines. Estoy agradecido de mi madre: ella es sublime, me agradaría escribirle un poemario de amor.
"Bella madre eres tú;
Con tu singularidad;
Eres beata y oblonga…"
No me ha salido tan bello el poema.
Mi madre me arregla los pantalones, también dos buzos para practicar deporte, obligadamente, tengo máquinas de pesas.
Mi madre se llama Guadalupe Herrera y no tuvo padre, es "guachita", ignoramos el apellido real. Ella se avergüenza de lo acaecido. Yo soy Uribe, pero, ignoro mi segundo apellido, ella fue criada por un padrastro que intentó violarla; Yo sé muchas cosas sobre ella; pero; cómo estoy soñado, todo lo que acabo de decir es… "irreal…"
Metáfora
Me arriesgo en contar esta historia, yo soy ateo pero creyente, hay una dualidad en mí. He participado en Colombia de la "guerrilla", pero, ya no quiero más. Creo en la causa pero ¡tantos muertos!; el secuestro no es válido, creo yo.
He tratado de fugarme pero, ¡Dios!, ¡sálvame!, estoy condenado a muerte por desertor…
De niño fui campesino y no tenía zapatos, de niño comía vegetales de cuando en cuando, ahora tengo veinte años y hay un hacha que pende sobre mi cuello, no gastarán balas.
Trato de recordar mi vida pero, no puedo, escucho aviones, son militares, los "guerrilleros" huyen pero el capitán; ¡el mismísimo capitán!, con su propio machete me asesina; los militares toman mi cuerpo y lo creman, hay tres testigos de la matanza… ¡Han liberado a los secuestrados!
-Hola -habla un soldado colombiano.
Los noruegos responden en castellano.
-¡Culo! -es lo único que han aprendido.
Sensación de Amor
Tengo tanta soledad, soy Cardenal de la Iglesia Católica, me refugio en Cristo. Yo suplico piedad pero, la soledad me embarga, soy italiano, pero vivo en Bélgica, me agradaría conocer Sudáfrica, la verdad es que no vivo en Bélgica, estoy de vacaciones, me he enfermando gravemente, tengo cáncer, me quedan tres días de vida.
Tomé lo hábitos porque, siempre he creído en Dios. Esta enfermedad que tengo es cruel, rezo de madrugada esperando el fin, pero, hay tanta soledad en mi alma.
Yo amo la vida y amo a mis feligreses, todos son mis hermanos: ¡Todo lo perdono!, ya que "sigo" a Cristo. Pronto dejaré esta vida y estaré en…
"…Ha venido el médico a verme, me han inyectado, han pasado los días y agonizo, no hay luz "brillante", sólo dolor… ¿Moriré angustiosamente?; de pronto una voz escucho:
-¿Eres la Virgen María?
-No, soy tu hermana.
-¿Estoy muriendo?
-Sí.
Me colocan oxígeno, mis ritmo cardiaco apenas es perceptible, me nublo, no puedo distinguir a mi hermana, tengo una opresión tremenda en el pecho, escucho mi nombre; Y ¡ángeles!, ¡me rodean ángeles!;
Por fin, he muerto.
-¡ Hermano!, ¡hermano!
Mi madre llora, estamos en el Infierno…"
Muerte de un Apóstol
No le identificaremos, pero, murió desangrado. Conoció a nuestro "Maestro" y vivió en el año "Cero". Le cremaron, le ajusticiaron. Su vida, en Cafarnaúm, fue de alegría, cuando el Mesías, obraba milagros: "Sed de amor, es lo que tenía este Apóstol"; buscadle alegóricamente en la "Escrituras".
Una noche, un trueno aulló, era "Yo" qué clamaba:
-Este es mi Hijo, el Bienamado…
"Yo Soy…"
He pensado al respecto: los Apóstoles, en su mayoría, fueron sacrificados como San Esteban que fue martirizado. Estuve cruelmente decepcionado de Pedro, pero, me purifiqué y le acepté en mi Reino, ya que, su devoción por Cristo fue tal, que permitió su crucifixión pero de cabeza. San Pedro se le conoce ahora, pero yo le llamo: "Simón"; "Sin embargo, no hablaremos de Pedro, hablaremos de un enigmático Apóstol de Jesús; que murió de manera terrible en tierras extranjeras. Su muerte no es anónima pero, en este "cuento", su nombre quedará vedado…
Antes de morir suplicó piedad; que le asesinaran rápidamente pero, le quitaron la piel estando vivo, agonizó durante días.
Sus últimas palabras fueron:
-Os perdono… Tened piedad…"
"Estos Apóstoles están conmigo, aquí, en mi Reino: Ahora Soy feliz…"
Monasterio
Soy evangélico pero he dejado la "secta", Vivo en Chile; me llamo Oscar; Y fui "suche" toda mi vida, hasta que, en Recoleta, Sol Letelier, alcaldesa del Municipio de Recoleta me contrató. Soy partidario de la ultra derecha, tengo feligreses, tengo auto pero soy hipertenso.
Una persona que trabajó conmigo, llamado Uribe, me soñó.
-¡Deja la sal!
Este grito, en sueño, me contó: "¡Deja la sal!"; No he podido dejarla.
Tengo una hija epiléptica y un desastroso matrimonio, fui pastor pero, ahora, me dedico a la política, soy "concejal" por mi partido político; soy de la udi. Me agrada.
También fui católico pero abandoné el catolicismo.
"…He "venido" de visita aún monasterio, estoy en Suiza. Mi partido me ha enviado para participar en un seminario de alta gestión, quiero ser alcalde, no tengo estudios universitarios, pero, conozco la "Biblia" con exactitud y soy cristiano devoto, pero, en la política hay que mentir. Fui compañero de trabajo de Uribe, también enfermo como mi hija, pero, no me importó mucho su sueño. "Es un loco", me dije, somos vecinos, yo le conozco desde que yo era un joven pero él no me conoce desde entonces. Yo era júnior y pobre, pero, ahora soy un poco más rico;
"…Observando las bóvedas del monasterio pienso en la sal. Debería dejarla…"
Tengo un sueño extraño… Unos ángeles cantan, me veo de blanco, me están operando, ¿estoy en Suiza todavía?, he comido mucho pollo con papas fritas, me encanta la sal, nada sé de Uribe, se marchó de la biblioteca, trabajó durante veinte años, ganaba una miseria, ¡se ha marchado! Lo "atacaron" en el Municipio de Recoleta hasta enfermarlo cruelmente; Yo nada hice para impedir tal maldad.
-¡Deja la sal! -estas fueron sus palabras.
"Un hombre me habla en inglés, nada comprendo.
-¿Nombre?
-No responden sus signos vitales… ¡Ha muerto…!"
Imprecación de Dios
Soy una señora muy pobre "ahora". Vivo en la comuna de Recoleta, tenía una casa de cincuenta millones de pesos, soy viuda. Vivo en la calle, con todos mis utensilios. Pedí dinero a una financiera, ¡tres millones! y me quitaron la casa porque, no pude pagar.
¡Estoy en la calle! Y Chile no se apiada, me querían dar una casa para pobres, pero ¡todos allí!, son delincuentes. Yo soy de "clase media acomodada". Soy octogenaria y vivo en la calle con todos mis muebles.
¿Dios habrá de imprecar?
Los bancos son inmisericordes y ladrones y estafadores; ¡Estoy en la calle!
Observo a las gentes caminar, tenía dos perritos: hay una plaza en frete de mi ex casa, allí los tenía encadenados, pero, los asesinaron: ¡vivo en la calle!
Los ladrones, que robaron mi casa, estuvieron presos por tres años pero los absolvieron: ¡todos son corruptos en Chile!, incluido Piñera, el Presidente.
He tenido un sueño extraño pero, no lo quiero contar…
…¿Vives en un mundo irreal?, ¿con cartones como paredes y un techo de plástico? Yo soy un Arcángel y no te protejo ya que sólo eres deudora habitacional y en tu país son millones.
He venido a advertirte que eres pecadora y que si continúas blasfemando te irás al Infierno.
Piñera es un corrupto y los vaqueros del mundo son corruptos, no pidas créditos hipotecarios y vive en la calle y muere como tal…
No despierto, esto sólo es un sueño…
He tenido una pesadilla atroz. Quiero pedir un crédito, voy a una sucursal, no es un banco, es una… No sabría definirla, una… "prestadora de dinero". Mi casa cuesta cincuenta millones. Me atienden estupendamente. Hay puros "viejos" pidiendo dinero. Me prestan tres millones y soy intensamente feliz. Llamo a mis hijos y mis hijos me piden dinero, una madre siempre ayuda.
-¿Señora?, ¿qué edad tiene?
-Setenta y nueve.
-Es jubilada.
-Sí.
-Aquí tiene su dinero, qué sea feliz.
"Me compro unos calcetines, ya que hace mucho frío en invierno y me recuesto en mi cama, tengo un sueño espantoso, ¡no quiero recordar!, ¡no tengo casa!, ¡no tengo nada!, ¡vivo en la calle!, oh, qué sueño de espanto…"
Irrisorio
Estoy en una autopista debajo del Mapocho; Y en los puentes del Mapocho viven "jóvenes" mendigos", que, se drogan y se prostituyen para que los conductores que viajan a sus casas por la autopista modernísima que hay en Santiago de Chile, vivan bien.
Soy corredor de propiedades y cesante. Vendo "pinochos" de madera en las "micros"; pero, soy profesional. Me han confiscado las mercaderías los carabineros porque, no tengo licencia para vender. Busco trabajo insistentemente sin embargo como tengo cincuenta y dos años ya soy muy "viejo" para el mercado laboral de Chile.
Me llevan detenido los "ratis" por vender "pinochos". Soy viudo y estaré preso por intentar "comer pan".
Estoy sorprendido de la modernidad de Chile, conozco Europa y Estados Unidos; pero, mi mujer falleció y me fui a la quiebra intentando pagar la clínica. Los hospitales públicos son un desastre.
"No quiero hablar de mí, sólo quiero expresar mi asombro por esta autopista que me conduce a la cárcel".
Infierno
Voy en "autobús" por las calles de Santiago: Ebrios hay por todas partes y ya no hay delincuentes en mi patria: ¡todos están en el congreso!
Me propongo vencer la pobreza, estoy yendo al trabajo, soy operario de una retroexcavadora, hoy habré de morir, ya que hoy me despiden, tendré que robar o convertirme en abogado.
-Juan Gorrión, ¿eres sindicalista?
-Estoy sindicalizado.
-¿Qué quieren ustedes?
–Dignidad. Hace más de veinte años, que la Iglesia Católica, habló de un suelo ético de doscientos cincuenta mil pesos; Y, usted, me paga ciento ochenta por doce horas diarias de trabajo; ¡Usted es un degenerado!
…Esto lo voy pensando en el "autobús".
De pronto, hay una colisión, una "dama" de unos setenta años, intenta cruzar el semáforo en rojo; es una anciana que no logra cruzar en "verde"; Muere instantáneamente; yo me rompo la cabeza; escucho voces:
-Juan Gorrión, ¡estás despedido por sindicalista!
Ya no tendré dinero para comer. Tengo cinco hijos y todos están muertos de hambre; soy viudo y estoy agonizando.
Hay una luz tremenda que me invade; es una máquina retroexcavadora que pulveriza el "autobús"; Más de treinta muertos en este país de "mierda".
(Dedicado a los chilenos. Década del dos mil doce. Siglos veintiuno.)
Delirando por Dios
Me llamo Fernando y soy obrero municipal, soy emprendedor pero, mafioso; no es que, venda cocaína, pero, comprendo la naturaleza humana, el trabajo no me agrada, estoy en una biblioteca ahora, perdiendo el tiempo.
-Narigón -así me llaman.
No respondo.
-¡Narigón!
-Me llamo Rodríguez.
El bibliotecario es simpático pero corrupto, no se roba los libros, es partidario del ppd, un partido "instrumental", que organizó Ricardo Lagos Escobar, "Presidente Socialista Chileno".
-Rodríguez, ¿qué desea?; somos tocayos.
-Quiero que vayas a la Intendencia y lleves este proyecto; te doy un dos por ciento si gano… De ganar gano, conozco al jurado.
Década del noventa, fin del siglo veinte.
-¿Uribe no está?
-Aún no llega al trabajo. No tiene auto como usted, jefecito.
-Anda en bicicleta, pero, somos vecinos.
La Intendencia es histórica; su construcción… Sergio Rodríguez se gana el proyecto y me entrega el diez por ciento. Armamos una biblioteca (que no tendrá destino) en una junta de "vecinos". Son muchos millones en juego.
Este Rodríguez, se ha ganado una cantidad enorme de premios.
La "democracia" ha vuelto al país y los delincuentes, en calle Nancagua, cerquita de plaza Salvador Allende, comuna de Recoleta, Santiago de Chile, pueden robar, lo que, Sergio Rodríguez, el bibliotecario, compro a precios irrisorios.
Uribe es muy pobre y trabaja como "burro"; yo gano más salario que él; y ni siquiera estudié mi enseñanza secundaria. Era guardia de seguridad y ahora soy bibliotecario.
"-Rodríguez -dice el narigón… ¡Estoy pensando!, ¡estoy pensando!, tengo que ganarme un concurso en el "Fondo del Libro", tengo que comprarme un auto; vivo demasiado lejos, en la comuna de Quilicura; comuna rural… ¡Tengo que ganármelo y me lo gano!; ¡Adoro a los políticos…!
-Sergio Rodríguez.
-¿Dígame, Fernando?
-Uribe aún no llega.
-Qué importa, déjalo en paz…"
Ignominia
Hoy es lunes y es feriado. Santa "Carmen". Hay gente que corre tras un camión. Hedor es una palabra en sencillez para describir, lo que, estos hombres soportan por el sueldo mínimo en Chile: doscientos ochenta mi pesos. Siglo veintiuno. Un pan cuesta cien pesos.
Es apestante encontrarse con estas personas. Mis hijos me preguntan:
-¿Cómo soportan el "olor"?
-No estudiaron -es mi racista respuesta; pero, ¡son chilenos! y están trabajando en…
Yo no quiero hablar mal de mi patria, pero, un "taxista" en su propio "auto" gana setecientos mil pesos al mes; Yo gano el mínimo también pero incrementado por mis estudios en literatura.
Yo amo a mis hijos y no tengo palabras para explicar lo inexplicable de la repugnancia que estos hombres llevan en sí. No quiero imaginar sus mujeres, ya que, no usan guantes. No conozco a nadie que ostente este oficio pero conozco a mecánicos de "motos", yo tuve una y en más de una oportunidad me estafaron.
…No quiero hablar mal de mi patria…
Satisfacción de Dios
-Sinceridad es lo que pide el Padre.
Nuestro párroco es joven.
Uribe conversa con él:
-Yo soy un místico pero en estado salvaje; Estoy escribiendo un texto sobre Dios.
-Me agrada Gabriela Mistral, su lectura, digo, son ¡salmos!, sus poemas.
-Estuve en el lanzamiento de un libro…
-Ah, ya sé, estoy en conocimiento -me interrumpe el párroco.
Quiero comulgar, tener amigos curas para que me den ánimo, estoy escribiendo y "conversando" con Dios; pero no estoy loco…
-Es un libro de cartas… Yo no creo que Mistral sea lesbiana; al parecer, hay textos de lesbianismo; Es una editorial prestigiosa que ha editado estas cartas.
-Bueno -dice el párroco-, la "sexualidad" es libre.
-Los invertidos no me agradan.
El párroco calla.
Hay misa; Y, de improviso, Uribe es llamado al púlpito:
-Esto quiero que lea…
Huelo a "mierda" e identifico a…
Secuencia Cardiaca
Me identifico: soy un "laberinto", no soy "creta", soy Dios.
Hay vida en mí y soy inextricable.
Estoy padeciendo condena, hablo con Cristo; mi "Hijo".
-¿Habrá posibilidad de que la raza humana recapacite?
-No.
-¿Les habrás de destruir? -pregunta Cristo.
-¡Destruiré Roma!, por degenerados.
-¿Cómo?
-Con un terremoto.
-¿Un Papa?
-Los italianos…
…El universo fue creado totalitariamente, hay mundos por doquier por conquistar; y, allí, hombres, en un millón de años futuros habrán de residir en concordia; ¡Allí habitará el Padre!
Habrá que construir máquinas primero y planetas de metal. La "tierra" no habrá de morir jamás. Serán un "santuario"; No habrá ciudades.
-Padre.
-¿Dime?
-¿Cuándo destruirás Roma?
-En mil años…
Cristo cierra los ojos y tiembla. Jesús quiere preguntar pero no se cuestiona.
-¿Por qué castigas tanto a la humanidad?
-Porque en Palestina aún hay…
-Padre, ¡calla!
-Allí sólo deben de habitar judíos y los judíos deben de ser cristianos; de lo contrario: todos morirán; Exterminaré Jerusalén…
-¿Cuándo?
-Dentro de mil años.
-¿Nada habrá para entonces?
Cristo sonríe.
-¿Qué habrá?
-Luz espiritual.
Sencillez del Lustrabotas
Hay un "viejo" de unos ochenta años, su oficio, ya lo sabéis… Duro de manos, delgadísimo, ahora desgarbado, de joven bien afeitado, me lo encuentro en calle José Miguel Carrera, hay al costado oeste un "boliche", lo regenta una familia; "Beto" o el "Guatón" es el dueño.
Tenía un hijo, este Beto que cuento, pero murió de cáncer, era fanático del fútbol; Beto también jugaba.
Es invierno, aún no cancelan mi estipendio, mi madre me mantiene, yo entrego mi jornal a mis hijos para que tengan comida y para que estudien; Si se enferman: es caos…
De pronto, observo un "miserable" de una extensa barba blanca; dos tomates, lleva en sus manos, yo estoy pensando y no me doy cuenta de este "desperdicio" de la sociedad chilena.
-Una moneda…
Le miro pero, no comprendo.
Estoy por llegar a mi casa.
-Una moneda para pan.
Me muestra los tomates.
El "viejo" realmente es tenaz y, caminando raudo, huye de mí.
Un gesto de negativa. Pienso: Yo tampoco tengo dinero, pero, tengo "techo…" No es mi "techo", es de Mónica, amiga de mi madre… Mi casa la vendieron, mi hermana endeudó a la familia por millones de pesos; mi madre debe una cantidad enorme y mi padre lo mismo; Yo perdí la herencia; tuve que firmar… Tengo temor de morir en la indigencia… Pienso en el "viejo"; No tengo asco, sólo vergüenza del país…
-¿Dónde dormirá…?
Candidez
Me inclino, soy buzo, he perdido oxígeno, estoy muriendo, demasiada profundidad, saco fotografías de mi propia muerte. Soy neerlandés y supongo que, nadie sabrá de mí.
Estoy perdiendo la conciencia y muero…
Una perla encuentro, es bellísima…
Un espejo hay como de perla: observo y hallo rasgos de mí pero de mi adolescencia…
En París, la prostitución es legal, yo actué de mal modo, ahora lo comprendo: rubias, trigueñas, colorinas; pagando, se consigue amor.
La perla es extrañísima… Yo ya estoy muerto, nadie rezará por mí, ni mis hijos ni las putas de París…
Hay un universo infinito allí. La perla me atrapa y, de viejo, estoy observándome; canoso, con barriga; ¡He descubierto el universo!, ¡He descubierto el universo…!
…El navegante me indica las coordenadas, sacaré fotografías, tengo treinta años y me sumerio y acabo de respirar, tengo oxígeno para dos horas. Tengo un mapa, que no he descifrado aún. Allí hay un galeón inglés que naufragó; Se supone con oro y perlas. Un galeón antiquísimo. No sé exactamente la nacionalidad: tal vez español o, como dije, inglés; de todos modos, será mío.
He mentido a mi capitán.
Saco las fotografías y, perdiendo la conciencia, soy…
Estío de Invierno
Estoy observando la lluvia, aún no entro al colegio, tengo siete años y, la calle, está totalmente inundada. Es un río. Llueve siete días. Llueve y, yo recuerdo a Noé. Mi madre está durmiendo, siempre duerme y fuma muchísimo. Me invita a dormir la siesta pero yo declino; De niño, me obligaban, y, jugando con payasitos de papel, de esos que se cortan con tijeras, yo me entretenía. ¿Habré de convertirme en costurero?
De pronto, un Trasatlántico en calle docto Sótero del Río: ¡Estoy alucinando!
Ah, ¡no!, es una señora con botas de goma que intenta cruzar la calle. Cae y se ahoga. ¿Cuántos muertos ya habrá este invierno?
De niño, aún más niño, recuerdo a mi padre con muchísimos libros echándolos a la alcantarilla por el desagüe; que es una puerta de cemento que hay en el patio.
-¡Golpe de Estado! -dijo mi padre- Los militares vienen allanando las casas.
Mi padre nos contó, que, en el río Mapocho, que lleva poco caudal en verano y muchísimo cuando hay inundaciones, pudo ver cadáveres; ¡Muchos!; de niños como yo, que observan la lluvia.
Mi madre ha despertado y me llama:
-Molly, ¿dónde estás?
Observo a mis amiguitos regresar del colegio, a Ricardo Cuevas, a Nelson Juan. Qué apellido, tan extraño: ¡Nelson!
Estoy tomando leche cuando una balacera tremenda acaba con el capitán del Trasatlántico, que, yo sospechaba imaginario, pero que era real.
Hay varios ahogado ya en mi casa y buscan refugio y mi madre no les abre la puerta…
Alondra que Muere
Carlos teme por su vida, es revolucionario nicaragüense, no ha matado a nadie pero le buscan. No tiene revólver, sólo un puñado de poemas que no comprende ya que están en inglés. "Tierra Baldía" es el título, de Eliot.
Me agradaría comprender la poética, me agradaría comprender las balas, me agradaría comprender el castellano, no fui a la "escuela", soy muy pobre.
Me agradaría ser libre, soy campesino, tengo cinco hijos, mi mujer fue asesinada…
Carlos busca refugio pero no halla, está atrapado, pronto habrán de darle caza, morirá, uno de sus hijos le acompaña, Sebastián del Campo, cinco años.
No narraremos la muerte de Sebastián, degollado con corvo; Para no malgastar balas, estrangulan a Carlos. Instantáneamente no muere, suplica por su vida y por la vida de su hijo. Le muestran el cadáver de Sebastián; "En inglés, el campesino recita los poemas de T. S. Eliot".
Cuentos de Esperanza Anónima
Luz de Atardecer
He deseado tanto la vida. Soy lesbiana pero me contuve, sé que, es pecado, pero estuve enamorada, estudié en un colegio de monjas pero, ¡me contuve! Me llamo Bernardita.
Estoy agonizando, tengo cuarenta años, tengo una fiebre tremenda, soy monja, no creo que Dios me acepté pero…
Era niña y, un niño, me mandaba cartas de amor. Yo no le respondía, yo amaba a otra niña llamada Alexandra, era tan linda; Alexandra también me miraba y, una vez, en el baño, intentó besarme. Yo soy morena, ojos negros, bajita, más bien aindiada, Alexandra era rubia, ojos amarillos…
Intenté amar a esta niña pero no pude…
Me convertí en monja a los catorce años, votos de pobreza y de castidad. Cumplí con lo mío; Pero, ahora que agonizo, no puedo olvidar a Alexandra… ¿Qué será de ella…?
La monja superior del convento reza, tengo cáncer, estoy…
Serenata de Apocalipsis
Observo la luna; y de pronto, un haz de fuego: lluvia radioactiva; el mundo se destruye; Oriente ataca a Occidente en guerra atómica; la Antátida de deshace; pocos sobrevivientes.
Este sueño es reiterativo… Tendremos que desarmarnos, eso creo…
La luna se apaga de pronto y todo culmina.
Siluetas de Atardecer
Soy Joaquín y mi madre es adúltera y "bruja" y violó a su hermano. Joaquín no tiene padre, murió de cáncer. Viven en Santiago de Chile. La madre de Joaquín lee el tarot y practica yoga. No ama a Dios, ama el "Universo"; Es idólatra.
El tío de Joaquín es un hombre triste. Joaquín ignora los detalles absolutamente. La madre tenía cinco años y el hermano diez. La violación fue cruenta. Dios se apiadó de ambos pero, Joaquín no se apiada del tío.
Hay situaciones que no se pueden contar.
Joaquín es un joven estrafalario, no tiene abuelos, la madre vive estupendamente en Vitacura; Con sus "artes mágicas" gana mucho dinero. El tío de Joaquín vive en la indigencia ya que es enfermo, pide limosna y duerme en los paraderos del "Transantiago". Morirá joven; y, al morir, ascenderá al Paraíso por víctima de "Satanás".
Era muy niño y mi hermana era díscola, yo era excelente estudiante, buen compañero, tenía una novia y mi hermana tocó mi sexo y no pude evitarlo. ¡Incesto y violación de mi hermana! Ella es degenerada, yo quería ser cura. Estoy pidiendo limosna pero llegan los carabineros y me dan de palos, tengo treinta años y moriré pronto, soy drogadicto…
…El tío de Joaquín por fin muere y en carroza del Hogar de Cristo es llevado hasta el Cementerio General en fosa común, allí reposarán sus huesos por diez años y después al basural. Así mueren los pobres en Chile.
Vitacura es un barrio elegantísimo pero la madre de Joaquín será juzgada y condenada por…
Sentencia de los Jazmines
Francisco tiene esquizofrenia, según el juzgado de garantía. Se envenenó con raíces de Ginseng. Alucinó atrozmente. Un demonio poderosísimo lo motivó. Francisco lamentablemente por ignorancia practicó "hechicería" con un péndulo.
Hizo misa negra. Tomó una Biblia y se "masturbó"; fue al inodoro; se incrustó un relicario en el "ano" (obsequiado por su Directora de Cultura; traído desde el "Huerto de Getsemaní"). Se "masturbó" fieramente. Tomó los papeles sucios del baño y los lamió, estaba totalmente endemoniado. Francisco tenía pareja. Carola Hernández de cuarenta años. Ella dormía profundamente.
Francisco se encerró en el baño, llegaron los paramédico y le llevaron a un hospital con camisa de fuerza, incluida. De madrugada se sacó la camina, la enfermera tuvo miedo, pero Francisco sólo quiso dormir tranquilo.
Estuvo preso tres meses en el manicomio y, como un delincuente imputado, tuvo que ir a la corte, le declararon esquizofrénico. No puede trabajar, no puede estar sólo, pero tiene que estar en soledad y tienen que trabajar, porque, no le han querido jubilar.
Francisco perdió el control de sus acciones porque el "satanismo" del los "péndulos" y del "tarot" y de los "médium" es fatal. Satanás es poderosísimo.
Francisco se ha recuperado y sólo piensa en Dios…
Solidaridad
Década del noventa del siglo veinte. Rodríguez Casanova participa en protestas indescriptibles en Chile de la dictadura. Las protestas son impresionantes, ya nadie tiene miedo, hay jolgorio en las calles.
-¡Vamos!, ¡vamos a protestar!
A Rodríguez Casanova le llaman por teléfono:
-¡Te vamos a asesinar!
Rodríguez no responde pero teme por su vida.
Hay situaciones indescriptibles. Rodríguez es bibliotecario, la democracia encuentra su curso; Y de las armas a la corrupción; hay poco trecho: ¡Robar ahora es la consigna!
Rodríguez es gay encubierto y durante la dictadura luchó por la democracia. En el Chile del siglo veintiuno trabaja en una biblioteca impresionante, es jefe pero mafioso. Ha maltratado a mucha gente que fue torturada durante la democracia, no hay solidaridad en su espíritu.
Hay viajado a España con becas, es casado, tiene una hija con problemas al corazón, tiene una biblioteca es su casa, vive bien pero… en su interior no hay parangón, desea tener más dinero y desea vestirse de mujer pero… tiene miedo.
Nadie sabe de estas cosas, excepto Dios.
Rodríguez ha ganado muchas becas y continuará sirviendo al Estado hasta que muera.
"¿Qué será de Chile?", me pregunto.
Alucinaciones
Fernando es obrero, trabaja duro, doce horas diarias por una miseria, sueldo mínimo, menos que un africano. Fernando es chileno, tiene siete hijos y dos cónyuges.
Fernando anda en bicicleta hasta su trabajo, sólo se alimenta de pan y de Pepsicola. No le agrada el alcohol.
Pensamiento: Tengo que tener dinero, mis mujeres me exigen "sexo" y mis hijos me exigen estudios universitarios, pero, yo soy un obrero y los hijos de los obreros se convierten en obreros… Está gobernando la derecha en mi país, Sebastián Piñera es el Presidente, yo voté por él, tenía fe pero…
Tengo dos mujeres, una rubia y la otra trigueña, ¡las dos están cesantes!, no tienen trabajo, vivimos en chozas en la periferia de la ciudad.
Yo soy obrero, ni albañil ni soldador; picapedrero. Arrastro las piedras y, con mucho esfuerzo, hago cemento cuando la maquinaria está descompuesta. Trabajo para una constructora de un cuñado de Piñera…
Estoy muy enfermo, trago demasiado cemento, pero, tengo que trabajar…
Fernando está alucinando, no ha votado por Piñera; ya que Sebastián no se ha postulado pues, como la gente sabe, es un "caradura". No estamos en Chile de la explotación, ni de los supermercados "Líder" que son clausurados por higiene. Estos supermercados son gigantescos.
Fernando es obrero y viudo.
Está encerrado en el manicomio, le agrada el ciclismo pero en un gimnasio.
-Don Fernando -dice el jefe de obra-, hoy es su último día de labor. Está despedido. Aquí tiene el finiquito.
El obrero palidece, tiene deudas y familia.
Fernando enfurece. Es una carta del Presidente:
"Como usted es pobre, recibirá un bono navideño, de cuarenta mil pesos". La canasta familiar decente es de quinientos mil.
-Buenas noticias, ¿no?
Fernando toma su bicicleta, llega hasta avenida Dorsal, compara un boleto de "metro". El subterráneo es velocísimo, y, sin miramientos, se lanza a los rieles.
La expresión final de Fernando es del Chile de hoy.
Hijos de la Luna
La víspera de Navidad, para los pobres, es comer "bien". La víspera de Navidad, para los ricos, es vivir "bien".
Un niño, que no identificaremos, ama a sus padres, se convertirá en padre y en abuelo siendo muy joven.
Este niño espera los obsequios de "noche buena". Es muy sencillo este niño pero, en su espíritu, hay turbación. Ama a Dios pero le desconoce. Su familia es pobre pero, los obsequios son de calidad.
Todos sus amigos son paupérrimos, vive en una villa muy pobre, donde la calidad de vida es atroz.
Este niño es chileno.
Son las doce pero, nuestro protagonista, no puede abrir los obsequios ya que aún están cenando. Comen muy bien a pesar de que el padre es obrero, pero especializado.
Una pistola le regala el padre.
Apunta.
-No, papito, no papito, no dispares…
El niño se arrodilla y reza.
El padre intenta explicar que es una pistola de cowboy a "fogueo"; pero, el niño no resiste y, paralizado, exclama:
¡No me mates, papito!, ¡no me mates!
El padre dispara y el niño sangra de narices. La madre interviene retando al padre.
El niño comprende el mecanismo y sonríe; pero, la pistola es desechada por el niño. "Las armas matan…", piensa el niño.
Figuraciones de Epístolas Sagradas
Angustia de Arnaldo
Hay un helicóptero que, en el Pacífico, arroja cadáveres. Son marinos, son profesionales, participan porque, están obligados.
He tenido pesadillas tremendas: Una hoz de celestial alcurnia que sesga mi cabeza en presencia de Dios. Hay tres ángel y, ¡oh!, qué espanto, diviso a María, ¡la Virgen!, y a Cristo, el Hijo.
-¿Sois culpable de asesinato o de genocidio? -preguntan los ángeles.
-¿Asesinato? -pregunto yo.
-¿No eres aviador?
-¡Sí!, ¡Sí!, lo soy…
-¿Te declaras culpable o inocente de asesinato?
-Soy un genocida…
-Serás decapitado y no habrá para vos existencia en el Infierno por haber confesado.
Un ángel de fuego me decapita y…
Hay una luz que, en mi corazón se apaga…
Estoy pensando mientras conduzco el helicóptero, década del setenta, Chile.
Música
Una muchacha hay muy bella, de bikini, unos trece años, perfecta. Estoy acostumbrado a seducir, quince años yo, por cumplir. Era tan deliciosa y no me atrevía a besarla, pudimos consumar el amor pero, yo perdí mi virginal total a los dieciocho años con Mónica Alejandra Fuentes Adasme, mi primera novia consumada. Nos casamos en una iglesia, en calla Salzburgo, de noche, a escondidas de nuestros padres. Nos juramos amor eterno, pero, Alejandra, me traicionó. Me abandonó a los dos años. Se enamoró del "sexo"; Yo la sequé de tanto "orgasmo" pero quería más, quería conocer "mundo".
Esta niña de bikini camina en soledad por la playa de… ¡No recuerdo el nombre!, casi me ahogo en esa playa…
Le pregunté el nombre y ella, tan deliciosamente hembra, se enamoró de mí.
Aprendí a cantar y escribía canciones sin tocar ningún instrumento. Me enamoré de ella perdidamente pero no recuerdo su nombre. Todas las noches iba a su casa. Nunca olvidaré su cuerpazo…
Aprendí a tocar la guitarra por fin y, entre la pérdida de la virginidad y mis veinte años, compuse más de trescientas canciones, todas perdidas y olvidadas; absolutamente todas dedicadas a Alejandra…
Hoy en domingo, 29 de julio, he compuesto tres canciones, son free jazz, con mi guitarra Aranjuez. Me agradaron las temáticas y el ritmo musical. Yo no soy profesional pero me gusta la disonancia en la técnica. No tocaría mis textos de trova en "vivo" porque, ni siquiera los recuerdo, los escribo y los cantos al viento.
Sólo he querido recordar a la muchacha que me insito pasión y canto y, hoy, o más bien, ayer, mi madre me ha entregado fotos y cartas de amor de mi ex novia. Estoy observándola y su belleza es incomparable. Hay una foto en blanco y negro y una de bikini con trece años de edad. Dos mujeres: un solo canto.
Amor Espiritual
Yo tengo un amor pero le desconozco. Temo por mi vida y por mi mente. No sé a qué atenerme. Divago y una voz escucho; que miente y que es veraz; pero, ¿cómo imaginar la verdad? ¡Un enigma! Estoy volviéndome loco, eso es todo.
Yo tengo treinta años y soy esquizofrénico. Tengo visiones. De joven, a los pordioseros les daba limosna creyendo que eran los Apóstoles de Cristo. Yo nada tenía, era obrero, pero me encantaba la poesía. Ahora estoy en Santiago de Chile en una biblioteca pública escribiendo un poema de amor:
¿Mentir?, ¿Amar?, ¿seducir?, ¿qué es lo que deseas de mí?
Yo he vivido siempre en mansedumbre.
Y he deseado amar: ¿quién eres?, ¿un ángel?, o ¿un demonio?
Este poema no tiene fin…
Estoy desolado, no he grabado en el "ordenador", me agrada hablar de esta manera ya que me creo español pero, soy moreno y soy de origen aimará, pero soy chileno.
Ha llegado la hora de marcharme, escucho una voz:
-Es hora de "once", perderás la comida…
Me levanto de la silla.
-¿Me puede imprimir el texto, doña Ana?
Una señora sebosa y muy deprimente, es tan gentil conmigo. Me imprime el poema dedicado a mi "dama". El poema es extenso pero en prosa.
Ana Rivillo es obrera y trabaja siete días a la semana. Tiene conflictos laborales y un hijo muy enfermo como yo.
Una voz escucho de pronto:
-Perdóname por mentir.
-¿Quién eres?
-Soy tu amada mujer.
Mentalmente escribo un poema:
Yo te deseo en sinceridad;
Pero, tú no eres sincera.
Yo te deseo en pulcritud
Pero a pesar de que eres pulcra
En nuestras conversaciones
No lo eres… ¿Hasta cuándo probarás…
Mi corazón…?
Tengo que marcharme, es hora de las inyecciones.
-Hasta mañana, doña Ana. ¿Y el bibliotecario?
-No está… El bibliotecario se suicidó, se cortó las venas con un cortacartón, este domingo será enterrado en un Parque…
No podré ir porque, tengo que trabajar. No soportó tanta presión laboral.
-No vemos, adiós…
Sentimiento de Amor
Se acaba la vida y se acaba el querer. Tengo diecisiete años y me casé a los quince pero sin testigos ni párroco en una iglesia. Estuve enamora dos años pero, ay, de mí, ahora me agradan los muchachos. Tengo novio, es atractivo, he tenido "sexo" apasionado desde los quince, estuve enamorada, hoy culminaré la relación.
Llueve… Es invierno, acabo de cumplir una edad hermosa: ¡quince!, estoy en casa de un joven que adoro… Estamos solos, sus padres están en Punta Arenas, nosotros en Santiago de Chile… Mi futuro novio escribe en el vaho de la ventana:
-¿Quieres ser mi polola?
Yo titubeo.
-Sí.
Nos abrazamos, me lleva a su habitación, quiero tener "sexo" pero no me atrevo. El corazón anhelante, las palpitaciones del corazón…
Ahora que estoy por culminar dos años de noviazgo recuerdo…
"Estamos en el baño de la casa de mi novio, llevamos dos meses de pololeo, hemos decidido "amarnos", estoy tranquila, mi novio está semi desnudo, le bajo los pantalones y su "sexo" arde tremendo, tengo pánico, ¿me atravesará?
Nos vamos a la cama, me penetra y lloro, ¡no puedo!, ¡no puedo…!
…Me han dado la "patada en el traste", dos años de pololeo, Alejandra ya no quiere nada conmigo, lloro desoladamente por calle José Miguel Carrera, me detengo en Avenida Zapadores, un auto en la noche alumbrando, me quiero suicidar, un ángel habla:
-No lo hagas…
Treinta años recordando a esta muchacha…
"-Estoy muerto y en el cementerio… aúllo de tristeza."
Estío
Soy Pamela y quiero estudiar nutrición, soy flaca. Me agrada un muchacho, pero, no me toma en cuenta, soy virgen, tengo trece años, el muchacho quince, es bello como un ángel.
-Tú no eres hombre, a ti no te gustan las mujeres…
Esta Pamela es muy fea…
El muchacho me besa, acabo instantáneamente.
-Te invito a mi casa a la tres de la tarde -dice Molly.
Corro humillada, es mi primer orgasmo. Le cuento a mis padres que tengo que salir de "carrete", yo participo en la iglesia, mi padre es camionero, me cambio de "cuadros", me lavo los dientes, me preparo para amar.
Soy virgen y esta sensación de acabo de universo es tremenda, estoy preparada para "todo".
-Has llegado tarde -dice Molly. Son las cinco de la tarde. Tengo miedo de perderle.
Hay una casita de ladrillo, no hay luz, hay alcohol, me embriago.
Yo construí esta casa, aquí tengo una banda de trova jazz. Esta Pamela es fea pero, tengo deseo, bebo un poco de alcohol, es verano, estoy en pantalones cortos y sin calzoncillos, estoy excitadísimo.
-Bájame la cremallera.
Durante una hora hemos estado besándonos. Ardo. Toco y me "desmayo".
Mis pantalones caen al suelo y siento vergüenza, Pamela ríe…
-¡No me toques!, ¡no me toques!
Molly baja mis húmedos "cuadros", y de un sutil rodillazo, abre mis piernas, su "sexo" me penetra y lloro, lloro de alegría.
Estoy por "acabar" cuando siento el llanto, me contengo…
-¿Qué te sucede, Pamela?
Tengo que mentir.
-Me duele -pero he tenido un orgasmo tremendo.
-Mañana viajamos a la playa, allí, entre las olas podríamos, ¿tú sabes?
Tengo miedo de quedar embarazada pero no me importa…
…El problema es que este "maldito" se enamora de otra, yo quiero tener "sexo", él sólo quiere romanticismo.
Vamos a la playa y le odio. Durante diez años no le hablo.
Nos reunimos una noche a conversar. No he tenido novio, pero perdí la virginidad a los trece años.
Molly quiere "sexo", lo intuyo, yo también.
-¿Te acuerdas?
-¿De qué?
-De mí…
-¡Nada!, no recuerdo nada.
Estudié en la universidad y me hice…
Esta Pamela ha olvidado todo, está choqueada, ¿la habré violado?
"-¡Molly!, ¡Molly!, hazme feliz -grito con mis entrañas.
El desgraciado se marcha y yo, como todas las noches, me "masturbo" pensando en él.
Insensatez
Voy pensando en Dios. Soy monja. Vivo en un convento con un parque hermosísimo, en México. Hay un joven muy hermoso tomado de la mano de un hombre bastante maduro. Les miro. El hombre teme, el muchacho se avergüenza. No me agrada la actitud de ambos. El muchacho es muy hermoso como para ser hijo y el hombre es demasiado "extraño"; les miro por un segundo y pienso pero mi pensar es absurdo…
Me toma de la mano, soy poeta, Quezada también es poeta, ¿qué edad tendrá…?
Me lleva a su casa, es diestro en la poesía…
Yo tengo novia, me agrada mi novia, soy casto.
De pronto, en una habitación atiborrada de caballitos de juguete, Quezada habla:
-Ya sé lo que "vos" quieres…
Me baja los pantalones y "acabo" en él.
"Qué espanto", pienso. Me da un terror pánico. No pienso en mi novia. Pienso en Quezada limpiándose los labios con papel higiénico que guarda debajo de la almohada. Estamos en un segundo piso. No me he dado cuenta, pero, antes de la "violación" ha cerrado las cortinas para que su ultraje quede impune. Quezada es un desgraciado pero íntimo amigo de Ernesto Cardenal, el gran poeta nicaragüense.
-Te puedo esperar, a cualquiera le sucede…
¿Condones?, ¿"sexo anal"?
-Voy al baño, espérame… -digo.
Huyo, huyo por las calles pensando en Ezequiel…
Una monja me mira de reojo mientras beso a Uriel…
"-Soy un degenerado; ¡eso es todo…!"
Sebastopol
Yo creo en Zeus y soy forjador de metales.
Tengo un sueño tremendo. Zeus no conquista ciudades, Zeus es conquistado por un Dios que desconozco. Yo no puedo servirle ya que, este Dios, no tiene forma, es ardiente de amor.
Hay unas extrañas naves de un metal desconocido.
-¡Acero! -grita Zeus.
Miles de millones de hombres combaten.
-¡Alemania ganará la guerra!
¿Sebastopol?
Zeus es mi honor y mi muerte. Todos han sucumbido. Los extranjeros dominan a Zeus con matanzas de niños; "La muerte invade estos laberintos don nuestro dios ya no nos protege de la aniquilación".
Tengo un sueño raro, pero, no es un sueño. Estoy forjando un metal, es una cruz pero invertida.
-¿Alemania? -qué raro me digo.
¿Sebastopol?
Nuestra comunidad es Chersonesus y me agrada ser griego.
Hay una nave marítima tremenda, sus cañones apuntan mi hogar. ¿Cañones? Estoy dormido pero despierto. Zeus les detendrá.
Han pasado miles de años y muchísimos imperios, pero siempre es lo mismo, los niños muertos…
Todos mis hijos, ¡Zeus, ayúdame!
"-Sin clemencia, aniquilad a los perros…
-¡Son mis hijos!, ¡son mis hijos!
Los cristianos son degollados y los judíos de Sebastopol llevados a campos nazis de exterminio.
Zeus invade mientras Chersonesus permanece en la memoria de un forjador de metales.
¿Todos mis hijos muertos?
Despierto y todos mis hijos vivos y yo en mi taller.
-¡Por Zeus!, he tenido una epifanía.
Una "suástica" necesito construir. Tengo siete hijos y siete hijo serán muertos.
Sebastopol.
-¡Zeus, ayúdame…!
-¡Todos los perros muertos…!"
Sentencia de Amor
Estoy en el útero de mi madre, ella ha sufrido horrores pero se contiene, es una muchacha, sin padres.
Mi madre está malherida, agónica, yo ya he nacido, y estoy recordando mi nacer. Aún no tengo nombre, no me puedo identificar.
Mi madre muere pero resucita al tercer día; pero está en "coma". Mi padre será un pésimo padre, mi madre habrá de sobrevivir y a mí me habrán de maltratar psicológicamente y me habrán de golpear. Seré un fisco en la vida.
Tengo nombre, pero no me quiero identificar, soy italiano, vivo cerca de Austria.
Mi vida de niño fue cruenta, no quiero contar mi historia, ya que, ni siquiera Dios me puede perdonar. Yo no sé si nací enfermó, pero a los treinta mi salud, que era perfecta, se agravó. El psiquiatra ha hablado conmigo. He estado muy mal, apunto de quitarme la vida. No quiero morir. He tenido mujer y dos familias pero he perdido ambas familias por adúltero. Mi padre me enseñó. Mi padre no respetó a mi madre y mi madre no respetó mi infancia. Soy hijo único.
-¿Qué tengo, doctor, que me quiero matar? -esta pregunta le hice al médico.
-Tus medicamentos están bien.
Yo tendré los medicamentos científicamente en correlación pero, mi necesitad de expirar es tremenda. Tengo tres pequeños hijos y mi suicidio, ¡yo sé!, les afectaría enormemente. Estoy impedido de trabajar pero trabajo en un puesto estatal.
Quiero morir. ¿Habrá una pastilla que me dé vida espiritual?, ¿qué me dé esperanzas?
Hoy es Navidad y he obsequiado todo lo que tengo. Creo que me despido de la vida.
-Perdóname, Padre mío, perdóname.
Con el cortaplumas, con que corto las pastillas, acabo con mi vida…
Yo estoy recordando…
Amando a Cristo
Somos pordioseros y borrachos. Estamos en un paradero de "micros". Nada hay, ni locomoción colectiva ni personas esperando. Hay una botillería pero, no tenemos dinero, también hay un "quiosco" que sólo vende porquerías. Al costado, derecho, se encuentra la cordillera de los Andes y la calle o ¿avenida?, realmente no lo sé, supongamos que es avenida.
-Tengo sed…
-¿Cómo se llama la calle ésa? -interrumpo.
-¿Cuál?
-Ésa -indico a un compañero de pobreza que yace tumbado en el piso.
-Recoleta.
Tengo mala memoria.
Todos estamos ebrios pero, no hemos bebido en todo el día, tampoco hemos comido.
De pronto, desde ¿Recoleta?, oh, ¡qué memoria la mía!, como dije, ¡up!, de pronto un motociclista a velocidad de ebriedad y sin carné de conducir nos embiste, sin chocarnos obviamente, todos rumiamos insultos.
Se detiene el motociclista, tiene la yagas de Cristo.
-Se le calló el casco.
Un compañero borrachito se lo entrega, la motocicleta, que es todoterreno, ha fallado; no funciona, tiene malo el motor eléctrico de partida, yo sé, ya que estudié en una industrial.
Nadie ayuda, sólo el borrachín que le entrega el casco.
-¿Eres nuestro Cristo?
El motociclista se sorprende y le entrega una moneda de cien pesos. Nos compramos un pan y los repartimos entre tres.
-Gracias -todos gritamos. Tendremos comida para un mes.
Sensación de Escalofrío
Vivo en una buhardilla, no tengo profesión, ni hijos ni novia.
Hace un calor indescriptible. Vivo con mis padres.
Mi casa es de extracción obrera, tengo una hermana. Yo vivo en un segundo piso pero es único, nada más hay. La casa originalmente se habría de reconstruir en planta baja pero un mal vecino nos demandó y mi padre tuvo la obligación de destruir una pared. No pudo construir dos piezas en un primer nivel. Al fin y al cabo, mi hermana se fue y mi padre también.
Estoy bajando las escaleras, que son muy empinadas con calcetines, en frente de los escalones hay una pared con una ventana diminuta… Lo que habré de narrar es real. Yo tropecé y en caída vertiginosa tuve espanto de certeza; ¡espanto de morir en la caída al chocar de cabeza en contra de la pared…!
He girado en trescientos ochenta grados en los aires y, de un modo, inexplicable, que caído a treinta centímetros de la escalera pero de costado, hacia la cordillera de la Costa. En mi país hay dos cordilleras, ésta y la de los Andes. Yo soy chileno.
Estoy acurrucado como un niño, el giro en los aires fue impresionante, no me destapé los sesos pero adquirí sida… No soy homosexual pero me agradan demasiado las mujeres… En Ciudad de Panamá me infecté…
Estoy en el hospital San José… El doctor me revisa, tengo dos "hembras" y cuatro hijos y un nieto llamado Vicentico. Hoy cumplo cincuenta años, el "bicho" estaba incubado en mí…
"-He tenido un sueño extraño –hablo con mi madre-, girando en las escalera cuando tenía veinte años…
-Eso que te sucedió ¿es real?
-Sí, sí… Mami, tengo sida… ¡Soñé!, ¡soñé!
-Te hicieron examen pero no tienes…
-Moriré a los cincuenta, ¡moriré!
-Tranquilo, tranquilo…
Estoy en una clínica con camisa de fuerza, año 2005, me inyectan calmantes. Me he drogado con "amoniaco". Estoy muy mal, he perdido la cordura. Una dama muy decente clava en mis glúteos inyecciones todos los días, tengo las nalgas imposibles.
-Me duele -todo es tan abstracto.
Una enfermera me indica:
-Que te inyecten en las piernas.
Esto sucede al tiempo que me desvanezco, muy cerca, muy cerca de la escalera…
El tiempo se ha detenido, estoy observando la pared y está manchada con sangre y sesos. Tengo veinte años pero estoy vivo, me palpo, me toco, voy al baño y orino…
Al día siguiente, voy al gimnasio, con mis amigos de barrios, lanzan la pelota, yo juego esmeradamente, pero nadie me entrega un pase, estoy sofocado, me quito la camisa pero… no tengo huesos ni sangre…
-¿Habré muerto…?
¡He despertado de un sueño terrible…! Aún no construyen la casa…
Auschwitz
Soy republicano, ya no tengo apellido, estoy encerrado en una cripta, me matan con cianuro, hay niños, hay víctimas, hay noruegos, hay franceses, hay personas de los Países Bajos, hay italianos, hay alemanes, hay checoslovacos, hay húngaros, hay polacos y hay griegos y españoles.
El sofocamiento…
Estoy en un túnel extraño, estoy combatiendo por la República, ¡no odio al Rey de España!, pero Franco nos odia…
¡Madrid…!
Perdemos la guerra… Ahora estoy en Auschwitz con niños que son masacrados… El cianuro asesina instantáneamente.
¡Un ángel!, ¡oh!, yo soy de izquierda, pero, un ¡ángel! me toma de la mano y me conduce por un laberinto; en cada "atelier" hay un Arcángel que degüella nazis y franquistas ¡hijos de la "puta" que los parió!
Al fin, hemos ganado la guerra…
Llego a un lugar extraño, ¡luz!, ¡hay una luz intensísima!
-¿Pepe?
-Sí, soy español y republicano.
-¿Crees en Dios?
-No… pero…
-¡Habla!
-Te escucho pero, no te observo, ¿eres Cristo?
-¡Errado!, ¡soy Dios!
Una luz me quema y esa luz me absorbe.
-¡Creo!, ¡creo en ti…!
Me arrodillo y exclamo, circunspecto.
-De niño rezaba pero… morir en Auschwitz…
-¿Crees en Dios?
-Sí, creo…
-Vivirás entonces en mi Reino… ¡Id al Paraíso!
-¡Soy republicano!
-No importa, eres víctima de…
El cianuro de hidrógeno acaba con la visión.
Aprecio de Esperanza
La sinceridad es divina. Estoy comprando "parafina" en una verdulería. Estamos en invierno y hace un frío atroz por las madrugadas. Hay una anciana que compra en lentitud. Le observo y está curvada. ¿Todos los ancianos serán así? Hay pobreza en todo este lugar.
La anciana compra zanahorias pero nadie le atiende. Es lenta. Yo no me preocupo mucho de ella: El verdulero está atendiendo a una mujer joven, compra mucho, el verdulero tiene un ayudante, que es su hijo.
Yo compro y me atienden.
La anciana se queda allí esperanzada con sus zanahorias.
Yo me esfumo y tiemblo…
"Tengo noventa años y estoy curvado, escribiendo poemas… Pienso en el pasado y el recuerdo de mi madre fallecida: me duele el corazón. Tuve una madre a quien amé y tuve un padre a quien quise… pero ya no están conmigo…"
Este pensamiento tengo al tiempo que compro "parafina".
Sinceridad del Apocalipsis
Estoy en casa de Marisol, ella tiene algunos años más que yo, nació en la década del sesenta en el siglo veinte, fuimos ambos adúlteros, tenemos hijos en común. Todos viven en Singapur.
-Cómprame naranjas.
Su expresión es disonante.
Marisol es bella pero pronto cumplirá los cincuenta. Tiene el cabello tintado, yo le he obsequiado dinero para las "tinturas", ya no vivimos junto, fui yo, aún más adúltero que ella.
-¡Cómprame naranjas! -su expresión es delirante.
No hay dinero en su casa ni en mi billetera, estoy cesante.
¿Jugo de naranjas?, no he comido en tres días…
Abro la puerta de calle, un perro pastor alemán me observa. El dueño es sordo y ebrio. Marisol no pudo dormir, la televisión hasta altas horas de la madrugada le provocó insomnio. Son las doce de la mañana pero aún el estómago aguanta la falta de comida.
Una camioneta destartalada se detiene.
-¿Cuánto cuesta el kilo de naranjas?
Me da el precio una "dama" que juega con un teléfono celular.
Un hombre conduce la "chatarra". Hay una niña en edad de prekinder que no ha ido al colegio conduciendo la camioneta. El conductor me vende cuatro kilo de naranjas. Pienso en Dios e imagino esta historia. Yo no escribo, yo soy manco. Ni siquiera sé leer. He perdido todo. Estudié en la universidad pero, la "cesantía" me ha secado el mate. Mi madre me da dinero pero hoy he comido sopa de salmón. Las ensaladas estaban descompuestas, tenemos refrigerador pero tuve que "escupir" lo comido. Tengo hambre, eso es lo único que sé.
-Cuatro kilo, aquí están las naranjas.
El hombre es sabio, tiene familia, yo ya no tengo nada, sólo me queda el suicidio…
Estoy en casa, he imaginado una historia…
Tomo el cortaplumas y me lo entierro en el tórax, no muero instantáneamente, pienso en las naranjas y en la niña de seis años que Marisol cuida y que lleva mi apellido.
Sacristía
Tengo treinta años, fui violado en el monasterio. Juré silencio, pero, el Cardenal tomó de mi hábito y me desnudó, me giró, me recostó y me… Ni siquiera puedo pensar en el "degeneramiento…" Este Cardenal está en Roma y el Papa Benedicto le bendice… ¡Yo!, ¡yo tengo treinta años y tengo el "ano" crucificado…!
Voy a misa y la felicidad de los feligreses contrasta con mi tormento. Ya no soporto. Me quitaré la vida, hoy domingo, cinco de agosto del 2012. Me colgaré de una soga y no viviré en el reino de Dios, ya que soy un pecador.
Doy misa y la Extremaunción.
Salivación
María come "hombre", María soy yo: Soy adúltera, infinitamente francesa; ¡Se prohíbe la prostitución en Francia!; lo digo yo: María, la puta.
-Te amo, "caca…"
-¿Soy "caca…"?
-Sí, eres ¿sadomasoquista?
-No soy jesuita:
-Qué el Papá Benedictino Teodoro te mutile…
-Yo soy "Papa…"
-Bien loco que estáis…
Soy la puta, pero no me satanizo:
-Atrás "caca" poética que maldices el universo. ¡"Caca, caca, caca"!
Henoch enrojece y tiembla de miedo.
Sinfonía de Amor
La espeluznante luz: "yo crepito".
Una noche, había niebla; ¡Londres!; los asesinatos; siglos diecinueve. "Satanás" acechaba. Londres, ¡la pura!, Londres, ¡la inmaculada!
Yo de noche fui y lloré y amé a nuestra Reina Victoria, la enigmática Reina del siglo veintiuno: le amo intensamente a pesar de ser yo chileno, hasta el vino, y la empanada. ¡Viva Chile Mierda!
Me encontré en París con gentes, todas eran inmaculadas; a María amaban… "María", me dije. Yo soy María en irlandés… ¿María…? Todos palidecieron. Yo sé quien asesinó.
-Decidme pues.
-Yo habré de callar.
Me tomaron por los pies y me asesinaron los nazis vestidos de curas, homofóbicos degenerados, pederastras y lesbianas: ¡Todas al Infierno!, lo declara María…
Los pastorcitos fueron bondadosos y a María amaron; yo amé a María y por la humanidad me inmolé…
Estoy pensando en mi casa, al tiempo que rezo:
-Padrenuestro, que estás en los cielos…
Latigazo de Luz
Yo vivía en Auschwitz. Era alemán. Los nazis come "feca", ¡infectos!, querían matarme. Yo era María austrohúngara. ¿María…?
-Te vamos a matar por polaca.
-Soy alemana. Soy María en irlandés.
-Mátenla.
Me defendí con un hacha. Yo era virgen. Maté a dos nazi infectos come "feca".
-¡Todos son hijos de "Satanás" -les grité-. ¡Infectos!
Los nazis huyeron.
De pronto resucitaron. Mi padre los cremó con petróleo y, huyendo, el Arcángel Miguel, al Infierno se los llevó.
Los alemanes nada saben de Auschwitz.
Incongruencia
Yo soy Ismael y vivo en lejanía, mi padre es un rabino que ama a Cristo, soy un golem.
-Ismael, léeme La Torá.
-Soy un golem, no un rabino.
-Soy cristiano, no me llames rabino.
-Te voy a acusar a Cristo.
-¡No!
El rabino desaparece. Miguel Arcángel entonces me da vida, infinita vida. Ahora soy rabino de una sacristía.
Estoy pensando y los golem somos ensueño: vibro con Yahvé, vivir la vida es pacifismo, vivir es letanía, vivir es simplicidad, ¡vivir!
"Yo amo Yahvé.
La dulzura del abismo
Tengo ensoñación por fin".
1983. España. Madrid es…
-¡Pudrición! -nuestro Rey ha decretado muerte; Yahvé está feliz; nuestro Rey Juan Carlos.
"Yo soy Federico García Llosa y soy peregrino".
Desastre Nuclear
Estados Unidos está armado hasta las "nueces"; Bin Laden es "Satanás"; váyanse "conchasdesumadre", hijos de Bin Laden, ·Satanás· ha imperado en américalatina; váyanse los cubanos de Cuba; ¡Viva Fidel!
Yo admiro la revolución de las flores, ¡viva Latinoamérica que vibra con Yahvé!
"Yo soy Caifás, el demonio que asesinó a Cristo y que habré de asesinar a María en irlandés, pero, la "mierda" pensante, no amará jamás, los mayas tiene la razón pero el universo no se exterminó, yo soy el demonio, soy Jaime Quezada, el poeta chileno, el que intentó asesinar a Cristo en la cruz, matadle con bomba nuclear en Nuremberg, ¡soy demonio! ¿Y qué? ¡Me matan!, ¡matan!
Irlanda
Yo amo Irlanda porque Irlanda ama a María, soy un soñador, soy poeta, me agrada la música pero jamás iré porque Irlanda se necesita a ella misma, tengo temor por Irlanda, ¡se necesita!
"Irlanda de mi vida,
Irlanda benefactora,
Irlanda en sencillez".
Yo soy poeta y todos los irlandeses son míos.
América
Obama es mi broher, Obama es mi syster, my freen, ¡Obama!, sálvame de Chile, Obama ¿soy Dios?
-No, no, eres persona…
Revolución de las Flowers
Safari
La vida es trinidad: voy por África y, oh, ¡terror!, hay gentes muertas de hambre que comen "hijos". ¡África!, vehemencia, carnicería. Yo soy protestante y tengo piedad, huyo, hay cazadores negros que me observan, intentan comerme pero huyo. Jamás volveré. ¡África!
Un negro piensa: ¿No tenemos espíritu acaso?, tengo familia, no me comeré a mis hijos, ¡nunca!, me moriré de hambre primero yo… ¡África!, la vida es salvaje, saldré a cazar leones y traeré carne…
"Al regresar el cazador, encuentra al toqui del pueblo comiendo entrañas de sus hijos y de madre y el cazador huye y deja la carne de león en vísperas de sacristía; los fakires comen; el cazador cae a tierra y, reventada su cabeza, África sufre, el exterminio del canibalismo, ¡África del siglo veinte!"
Serenata de Mozart
Al músico Amadeus le tenían envidia por su virtuosismo, yo le amo en su academicismo, le adoro, le bendigo: "Vos eres hijo de Dios". La satisfacción de amanecer, la satisfacción del padecer, la satisfacción del amor, yo sé quien le asesinó pero callaré, ¡Mozart!, héroe mundial.
La vida es salubridad, la vida es tangencia. Observemos al genio tocar: "Nota Fa, nota Re, nota Si bemol.
La sintonía del amor es caballerosidad".
Mozart toca el piano como ave de sol imperial, es libre pero carcelario, ¿por qué?, pregunto yo. ¡Mozart!, genio de la humanidad.
Le mataron, yo sé quien fue. Escudemos su pensamiento:
Vivo en plenitud, vivo en éxtasis, vivo en música, me han dado una copa de vino y, mareado estoy, caigo de cabeza sobre mi… ¿Muerto?, ¡oh!, Dios, ¡estoy en el Paraíso!, ¿quién me ha matado?, callaré…
Incongruencia de Dios
| Página siguiente |