Ella queda embarazada pero, como quería formar familia con Pamela, se escapan a Nueva York. Yo quería casarme con Jimena pero, ay de mí, qué dolor estomacal…
Liturgia
-Hoy ha muerto un hijo. Tres delincuentes nos atacaron, en nuestro propio hogar, yo maté a dos.
-¡Hermano!
La delincuencia en Chile es atroz, Piñera, Sebastián, ¿no?, prometió pero no cumplió, la delincuencia es atroz.
"-El dinero…
El padre de familia con un cuchillo se defiende, los delincuentes llevan pistola.
Nicolás muere de un balazo, el padre mata pero, ¿será juzgado por Dios?
«No matarás…»
Yo no comprendo, yo no soy religioso.
Hay cámaras de televisión, mucha gente, los cadáveres aún están allí. Tanto delincuente en Santiago de Chile. ¿Culpa del extremo capitalismo? ¿Culpa de los carabineros? La casa es de teja y es bellísima. ¿Ya nadie puede tener dinero en este país?
Nicolás murió de un impacto de bala, los delincuentes, degollados.
-Murió Nicolás -el padre habla a su mujer que, ya no vive en casa, vive con un amante.
-¿Qué Nicolás?
-El padre cuelga el teléfono, la madre piensa: Tuve un hijo llamado Nicolás, pero, no le recuerdo…
-¿Tienes droga?
-Mandamos a unos narcotraficantes a tu casa.
La madre sonríe, quería matar a su marido. La madre es rubia y de ojos azules. La madre es muy bella.
-Nicolás ha muerto y…
Sentencia de Muerte
Se drogan, son "jóvenes", viven cerca de mi casa, ya no tengo marido, se marchó de casa, me abandonó, más bien, le cerré las puertas, me confesó un adulterio, le eché.
Los delincuentes son peligrosos, ha muerto uno, tres días disparando.
Mi ex marido me visita, tenemos una "hija" en común; "hija del amor".
-En vez de una cruz en los arreglos florales, tienen un revólver.
-¿Sabes la diferencia entre revólver y pistola?
-No -dice mi ex marido.
-…Te vamos a matar, hijo de puta -el aludido tiene quince años. Hay altercados territoriales.
Una estocada en el corazón.
Los funerales son a balazo. Hay un parque metropolitano, muy bello, con lago artificial, para contemplar. Los pobres se bañan allí, es una inmundicia el lago artificial, pero el parque es muy bello, con guardias de seguridad que no cuidad…
…Al hermano de mi ex mujer le robaron su cámara fotográfica. Este parque era un mierdal, después se transformó en una pista de ciclismo, y más tarde en cancha de fútbol de tierra. Todos se drogan. Salvador Allende se llama la plaza en donde la droga es lo que persiste.
-¿A quién han matado? -pregunta mi marido, mi ex.
-Un joven, no le conozco.
Mi hija tiene mucho miedo.
-Me tengo que marchar, cuídate…
…Todos los narcotraficantes me miran, supongo que son narcos ya que sus automóviles son de lujo y son veinteañeros. En día domingo, visito a mi ex mujer y me sorprendo por el arma en vez de cruz. Estos sí que están locos. Gracias a Dios ya no vivo en la inmundicia. Ahora vivo en…
Pintor Genio que Pinta Crepúsculos
Me agrada pintar flores y figura humana, yo contemplo las calles y, al regreso, tomo mis pinceles y pinto. Yo vivo de recoger cartones, los vendo, tengo cinco hijos, soy viudo, mis hijos son pequeños, a las cuatro de la madrugada estoy en la calle con un "triciclo" recogiendo desperdicios, en los semáforos, en los colegios, en las calles, tengo el aspecto curtido por la vida pero pinto, no hago exposiciones pero pinto.
Me roban las pinturas los coleccionistas, cómo mis hijos son pequeños, llegan a casa y se las roban, me dejan centavos para leche.
Estoy contemplando un delincuente, tiene el rostro horrendo, hay un colegio para niños con problemas de aprendizaje, le contemplo, hay un "triciclo", las gentes humildes trabajan con este medio de transporte, tiene dos ruedas delantera y una trasera y un cuadrado de manubrio.
Hay un poste de luz y, allí, hay cartones acumulados, qué asco, de este modo viven.
Hay una modelo muy hermosa en la televisión, me han quitado mis hijos los órganos protectores estatales, ahora podré pintar sin que, los magnates, me roben las pinturas.
No tengo dinero para pan, no tengo dinero para té ni para azúcar.
A éste lo mato, está bastante bien vestido:
-…Dame todo lo que llevas -dice el pintor.
El caminante se sorprende.
-No tengo dinero, no me mates…
La cuchillada es perfecta, el caminante muere, el pintor registra, sólo llaves y medicamentos, nada de dinero, el pintor huye…
Me han asesinado, ayuda, ayuda, ayuda, ¡duele…!
Conversación
Se debate en Occidente sobre el matrimonio gay y la posible adopción de niños que nacerán con padres gay.
Hoy ha entrado a la biblioteca un amanerado. Trae un ordenador portátil, no me saluda, después de mucho tiempo, averiguo que hizo un "cuenta cuentos" para la biblioteca en que trabajo. Me sorprendo. Yo no le conozco. Y yo fundé la biblioteca.
-Las homosexualidad está prohibida por Dios -hablo con tranquilidad. El amanerado está conectado a su notebooks cerca de mí.
-Tú sabes más de religión de yo -dice un migo que sabe de medicina china.
-Este palestino -ofendo al actual alcalde de Recoleta, mi jefe directo-, Josué conquistó la tierra que hoy…
-Tú sabes más religión que yo -responde un médico experto en medicina china que busca trabajo como obrero…
El gay se marcha (espero que no sea gay, sólo amanerado).
"-Puedo cambiarte de lugar -le digo al tiempo que ha besado la mejilla de mi ayudanta que no me ayuda. Se conectó en mi alargador eléctrico.
Le explico la situación con calma.
-Cuando vengas mañana yo te indico un conector para que te siente en una mesa y no en los computadores de escritorios, estarás más tranquilo.
No me responde pero da las gracias".
Me asusto, hablo con el guardia y con Paola, la aseadora.
-Los gay son peligrosos.
-A mí casi me violaron, un tipo que parecía hombre -digo.
Charlamos.
Estoy realmente nervioso:
Por el palestino y por el mundo; Y por los niños con sida.
Vigor
-¿Dame dinero?
Un hombre encanecido, que no es limosnero, me increpa, le conozco.
Dinero no tengo.
-¿Dinero?
-Sí.
Le doy.
Estoy completamente loco -piensa el hombre-, ¿qué tendré? Tengo hambre, no he comido.
-…¿Tienes un libro de buena calidad? -pregunta el hombre que se convertirá en limosnero-, ¿uno de Borges o de Cortázar o de Dante?
El bibliotecario conversa con el usuario, tiene su ficha, su carné, viste bastante bien.
Conversan de literatura.
-Tengo de Borges, de Dante no y Rayuela de Cortázar.
-¿Cuántos libros puedo llevar?
El bibliotecario no piensa; ayuda.
-Son cien pesos nada más.
-Me sirve para comprar un pan.
Estoy sintiéndome extraño, enloquezco, ¿no será el bibliotecario?, ya no leo, se me olvidó, ¿qué?, ¿ya no sé leer?
¿Qué?, oh, ¡tengo cien pesos!, ya se me acabó la ayuda estatal…
-…Detente, toma tus cien pesos, me estoy muriendo de hambre pero… tengo mi orgullo.
"Este hombre ¿ha perdido el juicio? Hoy le he visto comprando pan, dos, mal vestido, desaseado, ¿qué habrá pasado con él?, es muy joven, unos cincuenta, pero está encanecido, ¿no tendrá trabajo?, ¡oh, Dios santo!, ¿qué será de mí?, que soy epiléptico, ¿moriré en la calle como mi abuelo, Guillermo Uribe?, ¡en la calle!, muerto de borracho…Dios…
Miseria es lo que hay a mi alrededor…"
-…Tengo cien pesos para comprarme un pan… ¡Necesito más!, quiero leche, yogurt y café…
"…El loco me persigue gritando, no recuerdo su nombre pero me persigue… huyo, pero tropiezo.
De un solo combo le rompo los dientes, se desmaya, me llevan preso, arresto por dos semanas, en el manicomio caigo, ya que sin pastillas enloquezco, explico pero no quieren entender: estos pacos de mierda; soy expulsado del servicio público, realmente estoy en aprietos…"
Vigilante
Estoy en un paradero, hay semáforo, estoy en rojo (viva el partido popular). No puedo cambiar de tránsito, un triciclo cruza velozmente, ya estoy en verde, el triciclo cruza en rojo, el hombre tiene la cara cortada de pobreza, unos cincuenta años pero su rostro es como de cien. Contemplo, ay, de mí, ¡sorpresa!, hay tres niños allí a dentro, ¿dónde irán?
-¿Tres niños?, ¿no te creo?
-Iban tapados con cartones.
-Yo le conozco, es un vigilante nocturno. Gana más que tú.
Contemplo la luna.
Los niños ríen, la velocidad no les da pánico, hay un funeral: En Zapadores con Juan Cristóbal un camión aplasta el triciclo, muerte instantánea, sólo salva el vigilante, con lesiones leves.
Cruzo la calle, contemplo una liceana hermosísima, de unos quince años, me mira, le miro, nos miramos, yo tengo cuarenta y cinco, mini, ojos negros, tintura negra en las pestañas, realmente es bella, hace mucho frío, te cuento esto, ya que en Chile las "colegialas" son muy bellas.
Corredor
Tengo una novia de quince años, década del ochenta, siglo veinte: ¡sida!
Practicamos "sexo" a escondidas todos los días, yo tengo dieciocho años, soy atlético pero bajo, mi novia es de perfectas de curvas, la hice mía a los quince, nos casamos en una iglesia pero en la calla, ja, qué emoción, fue en invierno, fue bello…
…Estamos de vacaciones; su padre me ha invitado, estamos en un lago, hay gente linda, de dinero, hay una niña muy bella, me gusta mucho y yo también le gusto: con mi novia tenemos "sexo" en el lago, yo peso cincuenta y tres kilo. Quieren a Alejandra Adasme sacarla reina de belleza, sí qué es hermosa, cabello rubio trigueño, ondulado, árabe, ojos verdes, es mía hasta los huesos, es muy estudiosa.
Hacen juegos de entretención, yo corro bastante bien, "me eligen para competir", todos son muy altos, gano la competencia interna, el novio de la niña linda, que me ha gustado, sale reina y su novio rey feo. Yo llevo la batuta, tengo que competir con un campeón de atletismo, le miro, estamos en una pista de tierra, nos ponemos en posesión, es carrera de postas, el tipo tiene zapatillas con estoperoles, yo con mis zapatillas de "pobre y planas", me resbalo en la tierra, plum, me saca dos metros, con todo mi ardor le gano en una curva, ni me canso, el tipo tiene unos abdominales tremendos, me quiere encarar, su novia, está junto a mí, yo soy un niño…
…Hay una competencia de inocentes, las niñas lanzan la pelota y hay jóvenes, a las "quemaditas", yo soy muy ágil, mi novia me mira, doy un espectáculo, gano, me aburro y me queman con la pelota, pero un tipo que es levantador de pesas, un atleta, un hombrón juega también, yo miro a mi novia y me doy cuenta de que está mirándole lascivamente. Sufro horrores. Yo la amo, ella me ama, pero su mirada nunca la olvidaré…
Ahora tengo cuarenta y cinco y continúo recordando.
Hay un bosque seco de árboles, intento ser musculoso destrozándolo, yo soy un poeta, no un "músculo con cabeza" pero mi novia…
Veinte años tengo.
-Quiero terminar contigo -dice mi novia-, desde el camping ya no es lo mismo, no te quiero hacer sufrir.
Intento suicidarme. Hay un automóvil a alta velocidad; Y de pronto…
Estación de Tren
Un señor muy bien vestido, cae a tierra, le han robado su bastón, siglo XIX.
Unos jóvenes burlones increpan a los ladrones pero son pandilleros.
El señor muere de un ataque al corazón. El tren no se retrasa y el señor es llevado a la morgue. Nadie le identifica. Vive en provincia.
-…Estoy muriendo por un bastón, tengo noventa años, ¡estoy muriéndome!, ¡ayúdenme!
El señor es diplomático. Ha perdido la conciencia.
-…En las casa de remolienda viví un idilio, Alejandra era bella, de contextura perfecta, curvas femeninas, todos los sábados era mía.
¿Qué edad tienes?
-Quince, señor…
-Yo tengo treinta, lindos ojos verdes, ¡ven!, te prometo no dañarte. ¿A qué edad comenzaste?
-Es mi primera vez -miente Alejandra. Comenzó a los diez.
-…Hay poco aliento en mi garganta, el claxon del tren, el barullo de los santiaguinos, tengo "treinta" años y estoy cabalgando en un santuario con una "niña" de ojos verdes y cabello enmarañado y trigueño rubio, unos senos de maravilla, "nunca olvidaré esta castración", la niña sangra profusamente", ¿cómo lo harán?
Este cuento no tiene final…
Desquite
Un joven muy talentoso está jugando a la pelota, es medio campista de creación, la cancha es de barrio, de tierra y con piedras. Nos niños se vistes allí mismo en desnudez y las niñas proletarias se excitan con el joven que no es proletario, joven bastante hermoso, fornido y alto.
…Llevo la pelota, nadie me la quita, soy muy hábil, soy número ocho, de un club que ya ganó porque el diez es muy bueno y yo soy talentoso. Llevo la pelota, siento un golpe bastante fuerte desde a tras, me da rabia que me hallan golpeado, nunca me golpean, ya que soy atlético, me quitan la pelota, ¡oh!, qué horror, un enano me ha quitado el balón…
El joven que es muy ducado y estudia en un colegio educado patea el "trasero" del niño proletario, le duele pero no se aterroriza. El niño, que es bastante feo e enclenque, golea un puñetazo al joven medio campista: ¡camorra!, el joven culto no quiere asesinar, ya que hay una proletarias que le miran desde las ventanas de sus casas, él sabe que le miran en calzoncillos, el sabe que son proletarios, pero le agrada el fútbol, no responde el golpe, tarjeta roja, el padre se acerca:
-¿Por qué no lo golpeaste?
-No quise…
"Qué duro me ha dado este desgraciado, me duele el "ano"…
De grande, este niño será asesino y narcotraficante y, el joven culto, arquitecto".
Elecciones Presidenciales
Zona Norte, alta peligrosidad, estamos en elecciones, me llamo Drano y la diputada tiene bello "Tomate" y lindo "Calefón" y me encanta su "Tururú". Voy a votar por ella pero, voy a asesinar a un "paco" primero, no soy comunista; mi diputada es comunista pero está más rica que "el pan con chancho".
Están tocando cumbia, hay una señora elegante, le voy a pegar un palo en la cabeza, le voy a asesinar.
"Con destreza me abren la cartera, mi hijo me ha invitado a participar de las primarias en Chile, me roban los documentos y cinco mil pesos… Sacar los documentos me cuenta cien mil pesos. No me doy cuenta, estamos bailando cumbia… Le pego un palo en la cabeza a mi hijo, se quedó en casa cocinando garbanzos".
-¿Por qué me pegas?
2013, elecciones Presidenciales…
Esta diputada tiene el "Calefón" más rico para "pitear". Me la "comería viva", no tengo derecho a voto, ahora soy comunista, tengo derecho a vivir. ¿Qué hago si soy de la "cana"?
-¡Toma!, por tonto, te quedaron duros los garbanzos…
…Tengo cuarenta y cinco años y vivo con mi madre, soy epiléptico, no tengo pareja, ¿quién podría amarme?, me dio epilepsia de tanto golpe recibido en la niñez…
"El delincuente asesina a una persona, le asesinan a él también, la dama que golpea a su hijo por los garbanzos recupera sus credenciales, el asesinado es un carabinero que custodia a la posible Presidenta, que ya ha gobernado el país. Narcotraficantes bailando cumbia y la diputa, que quiere serlo, con un rico "calefón" para hacer feliz a cualquiera…"
Sensación de Amor
La dulzura de la vida, la dulzura de la especulación, me llamo Tomás, y soy homosexual. Tengo veinte años, he ganado un concurso. Conozco un poeta maduro, nos hablamos en la Casa del Escritor de Santiago de Chile, también es homosexual y jefe de los poeta, hablo de Jaime Quezada.
Hay un joven muy bello, yo soy jefe de los poetas de Concepción. Le invito a estar conmigo, tengo pareja, yo soy alto, el poeta del que me enamoro perdidamente es bajito pero de una belleza poética.
Le invito a comer.
-Yo no soy maricón -me dice- ¿y tú?
Le he mandado una fotografía como si fuera semen con un poema, también un libro, mientras estoy en una reunión de jefes de poetas a nivel nacional.
Le explico:
-Jamás llames maricón, porque puedes ofender, nos es que amemos el "pico", amamos al "hombre".
El poeta piensa y exclama:
-¿Te gusta el "pico"?, a mí no, me gustan las mujeres.
Vagamos.
Habla de mi libro y lo destroza. Es un poeta temible como Rimbaud pero sin el mariconeo con Verlaine.
Lo invito a comer.
Acepta.
Lo llevo a un lugar secreto de homosexuales, quiero violarlo pero…
Éste si mi invita a su hotel muero: Tulio es su nombre, homosexual encerrado en el cajón. Jaime Quezada Ruiz, depravado encerrado en el cajón…
Tengo ganas de… No tengo mujer… ¡Ardo!
Me invita este degenerado con insistencia, estoy por ceder, pero, a mí me gustan las hembras y a este le gusto yo…
Qué.
-Adiós, Tulio Mendoza, me tengo que marchar…
Esperanza de Dios
-Tengo problemas de salud, tengo sesenta y cinco años y me voy a morir.
-¿Cómo?, ¿si recién te jubilaste?
Ganamos mucho dinero con los obreros (piensa un gerente), yo tengo un estipendio de millonario; Y los dueños, son millonarios; El sistema funciona perfectamente.
Santiago de Chile 2013.
La conversación de los obreros es triste, mueren tan jóvenes. A los setenta ya son unos adefesios y a la tumba (que en los supermercados venden a destajo).
-¿Qué harás con tu jubilación? -esputa Riquelme, el hombrón que pronto morirá.
-Yo, no tengo jubilación, fui vendedor de dulces en las "micros", ahora no se puede, con el Transantiago, hay que tener identificación… Me estoy muriendo de hambre.
-Yo te invito un vino, tengo una picada.
-No, no puedo, ya me dio cirrosis.
-Oh, yo tengo cáncer de próstata.
-¿Qué?, ¿eres maricón?, ¿te metieron el dedo?
-Sí, pero un enfermera.
-¿Qué edad tienes?
-No, no, sesenta y cinto. ¿Y tú?
-Cincuenta -este hombre, morirá pronto y su edad fisiológica es de setenta.
A mí me importan los dividendos (piensa el ejecutivo), pronto tengo que viajar a Estados Unidos y viajo con una "niña", de unos veinte o dieciocho años, es rubia y de ojos verdes, alta y ninfómana, yo tengo setenta y mi mujer ya sabe de mis andanzas, estamos separados pero no importa, viviré cien años fornicando en París…
-¡Vamos a la picada!
-Bueno, bueno…
Señoría
"Doy tanto amor a mis hijos y estoy tan frustrado. Les doy de comer y amor pero ellos no me toman en cuenta. Hay dolor en mí, ya que yo, amo a mis hijos. Yo ya estoy viejo, soy un cuarentón. Mis hijos niños, yo no tengo casa, ¿qué será de mí…?
-Hijos, ¿me acompañan?
-No queremos, papá…
Yo renuncio a estar con ellos, ya que, un padre muere de angustia. La vida es desigual: amor a la madre, tristeza al padre que se rompe el lomo trabajando. Yo estoy separado, tengo dos familias, dos ex familias…"
Hay un niño que se lanza a la piscina y es feliz, hay otro niño que ríe y una niña muy amorosa que canta y una adolescente embarazada, ¿qué será del padre?, que ya no tiene ganas de sonreír.
La vida es dura, en Chile, los hombres mueren y las mujeres son viudas, las hembras viven más de veinte años su viudez. ¿Qué será de este padre?, ¿qué será de este niño que tiene mucha destreza lanzándose a la piscina?
-Papi -dice la niña más amorosa-, te amo…
La niña no ha asistido al colegio, está enferma.
El padre piensa lo peor: "muerte". Los padres siempre piensan de este modo en Chile ya que la salud es de mala calidad.
Yo estoy vivo y tengo cuarenta años. Saco una fotografía a mi hijo más rebelde.
Tengo una piscina en casa de mi madre (vivo con ella). El niño por los aires vuela, la fotografía es bella.
¿Qué será de mí, que me quiero quitar la vida…?
El padre toma un cortacartón y se rebana el cuello, muere agonizando. La niña amorosa descubre el cadáver; Y, aullando, se desmaya…
"-¡Papi!, ¡papi!, yo te amaba…, te amaba, con todo mi corazón…"
Hungría
La gente se muere de hambre, Neruda, el poeta chileno, premio Nóbel de literatura, escribió sobre Hungría, pero la gente se muere de hambre.
Hay un limosnero, pide un dólar, hay apertura económica, el muro "degenerado" de Berlín ya cayó hace mucho tiempo.
-Una moneda…
El frío es atroz.
Neruda le escribió a Stalin; Y, en Rusia, las gigantescas y dolorosas y costosas estatuas al dictador y asesino (que está en el Infierno clavado, lo digo yo, que soy "mensajero de Dios") fueron también abatidas. Yo vi todo por televisión abierta.
¿Qué habrá pensado Neruda? ¿Se enriqueció con el comunismo?, es verdad, hasta Picasso: ¿se habrá enriquecido también?
-…Pacifista, soy comunista pacifista -dijo el genio de la pintura del siglo XX.
"Yo tengo una pregunta, ¿cómo es que, convertirse en comunista era convertirse en pacifista? Siglo XX; siglo de la destrucción. Yo nací en 1968, en plena "Revolución de la Flores", soy pacifista de verdad. Yo escribí un poema: "Génesis" que habla del tema del pacifismo…
El mendigo no ha leído ha Neruda pero repudia la inmundicia de los hogares de acogida.
¿Cómo será Hungría…?
Revueltas Juveniles en el Mundo Árabe
Tuve una novia de origen árabe: "Adasme", la sequé de tanto "sexo", ella tenía quince años, ya saben quién es.
Me agradan las muchas árabes pero esos velos de los musulmanes, ¿por qué no se convierten al cristianismo y me buscan a escondidas de sus maridos?, yo podría saciar sus instintos. Cristo permite la "sexualidad" y Cristo no fue abstemio (Él sí, por supuesto), pero lo demás es historia.
Cristo murió crucificado y este cuento está dedicado a los mártires de la revolución árabe, creo, llamada "primavera".
Detesto las dictaduras, los árabes fueron cultísimos cuando en Europa no se bañaban. ¿Qué sucedió entonces?
Esta muchacha árabe cristiana me abandonó. Buscó "sexo" en oros confines de Chile. ¡Qué horror para mí! Lo confieso, estuve enamorado dos décadas hasta que la vi en un Mall Comercial. Estaba idéntica a su padre que era Fuente, el tipo era rudo y feo.
Me abstengo. Las árabes son bellas pero con esos velos. ¿Qué habrá pensado el Profeta? ¿Y dónde estará?, me pregunto. ¡Por qué extirpan en "clítoris" si es tan placentero para la mujer! Yo escribiría un poema burlándome de Verlaine: "Clítoris Amado".
El Profeta creo que se equivocó, ya que el amor nace cuando hay paz.
Revuelta
Los carabineros golpean duro en democracia, habrá votación y, los presidenciable, no todos, quieren utilizar la fuerza con los militares, ya que los colegios están tomados por los estudiantes. Ellos piden calidad en la educación y gratuidad.
Más de veinte años desde que el dictador Pinochet abandonó el gobierno y nadie, ni siquiera la abandera socialista Michelle Bachellet ha querido escuchar a los estudiantes. Qué vergüenza de país.
Los encapuchados destruyen todo.
Yo sufrí persecución política y amenaza de muerte y una novia fue asesinada en la década del ochenta en pleno siglo veinte.
No comprendo todavía el "guanaco" embistiendo en contra de los estudiantes: estamos ¿en democracia?, o todavía hay ¿dictadura?
Yo no quiero un país de "feca". Estos es Chile: ¡Bosta…!
Asesinato
Los jueces en Chile son corruptos, yo lo sé, porque vivo cerca de poblaciones "callampas". Allí, se paga por la libertad y estos perversos asesinan a personas honestas que trabajan. A mí me asaltaron hace dos semanas. Yo tengo que marcar con huella dactilar en mi trabajo. Pero mi reloj control está en malas condiciones. El sobrino del alcalde que es comunista y de apellido Jadue, sabe. Un familiar no puede ser mi jefe y es mi jefe. Es inoperante. Tres veces le he advertido.
-"Me asaltaron a la salida de otro edificio municipal.
-Ya, yo haré las gestiones".
Tres meses intentando que me arreglen el reloj control…
En este edificio, que les nombro, hay tres perros muy bravos; En tres oportunidades, he tenido que defenderme a patadas de los perros; Los guaridas que trabajan doce horas diarias son inoperantes.
¿Qué es Recoleta?, me pregunto. Un nido de "inmundicia".
La "feca" es atroz.
Frecuencia Cardiaca
-Estoy muriendo, Matilde, llama a un médico -el hombre tiene treinta y cinco años y Matilde "fornica" con Torreón, un amante en un motel parejero-. ¡Matilde…!
Ha muerto mi marido y Torreón encuentra muy peligroso acostarse conmigo. Vivo en Bilbao, en Santiago de Chile… Vivo muy bien, mi marido ha muerto.
Hay vidas que pueden salvarse, tomar medicamentos para el "sexo" que asesina. Matilde es "fornicia". Se busca otro amante, un tal George.
Le da la pastillita azul. George tiene veinte años, Matilde casi los treinta. Matilde se enamora y se casa. Llama a Torreón.
-Ahora estoy casada, podemos ser amantes…
Torreón acepta. Es cocainómano. El "sexo" en los moteles es grabado. Las posturas, extravagantes, de Matilde, son el goce de varios empleados de unos de los mejores parejeros de Santiago.
Son grabados porque, el aborto está prohibido en Chile y en los "parejeros, la hembras se hacen abortos. Qué horror.
-Matilde, te amo, casemos, ay, ay, ay, qué rico…
-No puedo, ya estoy casada…
Me agrada tener dos maridos, estoy embarazada, ¿de quién será el hijo…?
…Tengo que abortar.
Matilde aborta y muere, en la calle, como una perra, desangrada.
El funeral es trágico. El marido y el amante están allí. No se hablan, no se conocen. Fueron padres, pero, ¿quién? Incógnita, sólo Dios sabes.
¿Cuántos niños habrán de morir…?
Dura Realidad del Pobre
…Soy catedrático y gano mucho dinero pero, me enfermé, soy depresivo.
Esteban piensa. A los rieles del tren suburbano, se lanzó, este domingo, mientras los fieles de la Iglesia dominicana contemplaban la biblioteca más hermosa que ojos sabios puedan ver. ¡La Biblioteca!
…Sobreviví. Pero, tengo amputadas las piernas.
Yo no quería lanzarme a los rieles. Fue un instinto de no sobrevivencia. El instinto fue más duro que mi rechazo a la muerte.
No morí pero mi cuenta bancaria está "fregada". Mi mujer se quitó la vida para una Navidad hace tan sólo tres años.
Los médicos intervienen al catedrático, el bisturí láser.
…¿Qué habrá de bello en la vida?
Tengo una novia, dulce, rubia, excéntrica… pero fuma… Yo tengo los pulmones intactos pero. ¿Qué sucede?, me desmayo.
"Soy el conductor del tren subterráneo: Hay una persona aferrada a los asientos; De pronto no alcanzo a frenar, hay personas accidentadas. Un muerto. ¡No! ¡No! Chilla, le he cortado por la mitad.
…Hay música ambiental… La clínica es buenísima. ¿Qué me sucede? No siento las piernas.
"…He terminado arrastrándome con los muñones en los basurales. Los médicos me salvaron la vida, pero, en mi país impera el capitalismo extremo. Como basura. Ya no quiero "vivir".
-¡Hay un ángel!, ¡hay un ángel! y…
"Pierdo la conciencia. Una jauría de perro me asesina y mi carne es carne de perros en la ciudad…"
Sofisticación del Pintor
Fe de Errata
Hay tanta impaciencia en los deberes de los hombres, hay maledicencia y también amistad. Me han enviado un "trabajo" pero, estoy inventando excusas, desenchufo cables, aprieto botones innecesarios; en fin, ya he recibido dinero pero, no quiero. Es un amigo de infancia que me ha mandado editar un libro. No quiero y punto.
-Ricardo -digo-, tienes los cables desenchufados.
Ni siquiera me da vergüenza.
Mi viejo camarada está hastiado. En el colegio, en su trabajo, en el barrios somos amigos pero en el trabajo no.
-Yo soy municipal -digo-, y tú no tienes patente.
Es verdad, estoy enojado porque mi "cónyuge" se "enamoró" de Molly y fue novia de otro camarada de barrio.
…¿Se habrá acostado con mi mujer?
Le prohibí que estudiara literatura. El libro es un poemario muy hermoso.
Yo soy tramposo, ya tuve esposa e hija y fui drogadicto, pero, de ladino soy y Molly, municipal. ¿Qué hacer?
…Un imprentero, amigo mío. Le llevo… el texto…
Tanto dinero para un libro de mierda.
…Recuerdo. Fueron dos libros por el precio de uno en un proyecto a nivel nacional.
Hay tanta impaciencia en los deberes del hombre.
-…Ricardo está vendiendo polerones. Mi ex mujer me compra uno, de un color verde fosforescente pero es muy abrigador. Lo utilizo para la halterofilia. Tengo mis máquinas en el patio de la casa de mi madre (que ya no es de mi madre. Mi hermana la estafó).
Todos roban en este país…
Mi madre vendió la casa hipotéticamente. Le deben a los bancos millones de pesos chilenos…
"Yo confié en Ricardo. Valeria, su mujer, me dijo.
-Tú eres muy hermoso como novio pero bajito.
Se revolcó en mi cama y nos besamos. Era virgen.
…Esto que digo es una tontera.
Esta niña estudió literatura en el pedagógico. Recité unos poemas en un encuentro de protestas. Yo me dedicaba a la poesía… Es por venganza, Ricardo Cuevas, pude "comérmela" pero no quise.
Valeria tenía los ojos verdes. Y su hermano era un amigo entrañable.
Nada sé de ello pero mi fosforescente polerón aún me sirve. Creo que viven en Maipú".
Virgen de la Santidad
Me cambié de "sexo". Fui santo durante la dictadura. Hablaba con la virgen María: le rogaba, ya no quiero "verga", quiero "vagina". Acaeció el milagro durante el régimen militar. Miles o ¿millones? de personas me pesquisaban; Yo no hacía milagros, era Pinochet con su… ¿estratagemas?, ¡el Vidente!, me decían. Hasta me cambie el nombre (Ya ni lo recuerdo).
Me quiero casar y parir como toda mujer. Insisto: nací beato y para la Santa Iglesia sólo fui un fraude del Santísimo General Pinochet.
"Recuerdo que mi abuela, que era vendedora de quesos y de mantequillas en el hospital Salvador fue a unos de estos encuentro. Yo era niño.
-…Vi el sol durante tres horas; Y, de pronto el milagro, el sol giró.
-¿La danza del sol? -preguntó mi madrina.
-Sí.
Yo dudé.
Todos amaban a este vidente. Mi madrina, al morir mi abuela de cáncer fulminante, según creo, porque yo era adolescente, se quedó con diez millones de pesos chilenos. Una barbaridad para aquellos tiempos. Falsificaron la firma en un respetable banco.
Yo me enojé duramente con mi abuela. No contaré lo acecino, ya que no tengo mucho tiempo para recordar.
-¡La danza del sol! -gritó mi tía Bernardita.
…¡Lesbianismo!, mi madrina destrozó la casa de mi abuela (no alcancé a despedirme. Estábamos enojados por culpa del tarot. La vi muerta).
Mi tía es lesbiana y, años, que ya no recuerdo, en San Bernardo, calle Lo Martínez, hubo batalla campal, entre mi tío kano, mi madre, mi padre, la "novia" y mi madrina, mi tía Bernardita; que quería ser monja.
Se golpearon a morir.
Mi tía se querelló. Firma mensual durante diez años para mi madre.
Este cuento es una declaración de paz.
Estéril de Pensamiento
Hay ciertas encrucijadas en la vida; Y de cada maldad, hay una bondad. Nuestro protagonista es ingeniero civil y trabaja arduamente. Gana bastéate dinero, separado. Tienen que mantener familia. Le advirtieron pero, su cabeza sólo contenía números.
-Me llamo Jimena -la discoteca ardía. Hay "sexo" fácil en las discotecas de Santiago.
-Rodrigo.
Se casa porque la hembra embaraza.
El jefe le gratifica.
-Me agrada que te conviertas en padre, trabajarás más duro.
La vida tiene sus defectos. Un par de años casados; Y Rodrigo endeudado de por vida. Jimena encuentra hombre y se embaraza; pero Rodrigo costea los gastos del aborto.
¿Qué es lo que sucede con los gerentes en la actualidad? La maldad es la hipocresía y tened cuidado cuando en una discoteca una "hembra" se "entregue" al ritmo de la salsa.
"-¿Esta es tu novia? -dice el jefe de los amigos de Rodrigo-… Bastante fea…
…¡Si no me muestras a tu novia no hay casorio…!
Rodrigo tiembla de miedo…
En la despedida de soltero, el amigo se burla de los casados…
-Todas las mujeres son "putas". Se embarazan y… Nada de "sexo". A todos les pasará lo mismo"
Rodrigo no ríe pero el resto se muere de miedo…"
Sinceridad de un Agente de Seguridad
Yo ya no tengo experiencia para describir, estoy tan cansado, tengo que jubilar y convertirme en agente de seguridad. Soy chofer de tren. Qué risa. Hay neblina, un cruce, escucho el chillar de metales y…
"La policía ha llegado y bomberos. El guarda vía está totalmente ebrio. Un matrimonio ha muerto instantáneamente; no por la culpa del poder de la imaginación, sino que, por el júbilo de un señor que, en rigor no es asesino.
Dios habrá de juzgarle.
El frío es atroz…"
-Jefe, chocamos -dice el maquinista-, dos muertos.
La sabiduría de vivir:
-¡Cuidado con el tren! -el grito es un eclipse de amor. Bodas de oro.
Nada.
Hay siete ángeles contemplando el pavor de morir degollados… Los ángeles tiemblan.
-…¡Maquinista!, ¿habrás bebido?
Los ángeles están tristes.
El matrimonio ha muerto. Al Paraíso, son llevados. Eran puritanos. Cristo llora. Dios les bendice.
-¿Qué sucede? -pregunta el marido.
-¡El tren!, ¡el tren…!
Barranco
He decido escalar la cordillera, no tengo experiencia. ¿Estoy muerto? ¿Diecisiete años? Ya no recuerdo. Caminaba por un barranco y…
-¡Jorge!, ¡Jorge! -¿Qué…? Imposible, son las ocho de la noche y…
Morir es sencillo, es duro el invierno en Santiago de Chile y caer a un barranco más duro. Llegan los carabineros y los bomberos. Un día de búsqueda. Un helicóptero halla el cadáver.
Hay medios de comunicación. Este joven no ganó medalla olímpica pero…
¿Estoy muerto? ¿Qué habrá sucedido?
Hay seres que me contemplan. Yo soy ateo. Sólo creo en el dinero. Esto me lo enseñó mi padre.
-¡Tienes alas!
De un garrotazo, me duermen.
Ya no despierto más.
Jorge será enterrado con honores. Hay mucha gente triste. Contemplo la televisión. El padre es semi calvo. Mucha gente de los medios de comunicaciones. Apago el televisor. Estoy preparando mi merienda.
Recuerdo a un profesor de la secundaria:
-En Chile, dan noticias espeluznantes a la hora de la cena.
Yo estoy en mi trabajo:
Grito.
-¡Al joven lo hallaron muerto!
Nadie responde a mi aullido. ¿Qué habrá sucedido con el espíritu de la persona?
-Qué desgracia -responde la aseadora.
En Egipto cincuenta muerto por culpa de un golpe de Estado. Titulares: ¿Habrá guerra civil? También comento y nadie responde. Pienso en España. En la guerra. Recuerdo a Franco y en su legado.
La vida es así. El desbarrancado jamás será olvidado por el padre pero los millones de telespectadores de él nada sabrán…
Cristo
La lectura del tarot está prohibida por Dios, Cristo murió en la cruz. Yo no comprendo el tarot, un discípulo era tarotista y, en locura, yo le grité: "Homosexual y degenerado". Omitiré su nombre. Mi abuela era tarotista y mi hermana también.
¿Qué pensará Cristo de nosotros?
…Le han asesinado, ¡mira!, nos contempla desde la cruz, no insulta, sólo gime de dolor.
-Jesús… -"Satanás" se burla.
A Cristo han crucificado en Jerusalén, Iscariote le traicionó, Pedro también.
Yo me leí las cartas y me separé de mi mujer, la abandoné con dos hijos, estaba embarazada. Yo sé que seré castigado duramente por este crimen pero ¿y la hechicera? Ella con claridad profetizó:
-En menos de un año, aunque, no me creas te separarás.
A los ocho meses me separé.
Nunca comprenderé este acto de maldad. Era de origen mapuche.
¿Qué pensará Cristo de nuestros actos?
Mi hermana lee las cartas y ha culminado un maridaje que le dio un tal Jimmy. Ha llegado a la casa de mi madre, tiene un Budas y una Virgen María.
¿Qué pensará Cristo de este sincretismo?
Yo no quiero callar sobre estos actos; ya que, la maldad existe; no en los tarotista, sino, en "Satanás".
Sensibilidad
Un pintor ha enloquecido, escribe poemas, se quiere quitar la vida pero, este pintor es atendido por especialista, es un "genio".
-¡No te mueras! -le grita su madre.
Sólo tiene treinta años; Y la cumbre de su arte, es la totalidad del ser.
La madre piensa:
Mi hijo no es un "genio", mi hijo es un esquizofrénico. ¿Qué haré? Tengo que internarlo para siempre. No podrá pintar. Con un revólver me apuntó. Temblé de miedo. Nació de mi vientre; Y en cenizas quedará. No es un "genio", es un enfermo mental.
-¿Qué tendrá?
-Intento de suicido.
-Amárrenlo.
-Un demonio -murmura el pinto-, un demonio me tortura.
"Toda la vida, amarrado de manos. Sus cuadros se tranzan en Nueva York. Su madre aún vive. No le visita. Su madre es puritana pero tiembla de terror. Es millonaria pero su hijo un…
De cuando en cuando, Dios nos castiga. Hay símbolos en esta vida, que nos ensombrecen el alma.
Padre, dame fuerzas para vivir".
El pintor muere a los cuarenta años de sobredosis. El pintor es un "genio", pero todos le creen un esquizofrénico.
Silencio en el Atardecer
-¿Dame tu vida?
Un delincuente intenta asaltarme. Me golpea el cráneo con una piedra. Inconsciente.
Los narcos trafican "películas" yanquis. El joven golpeado muere en la calle, tiene quince años. Es comerciante de una Feria Libre.
-¡Mátalo!
-Ya está muerto.
-No, está inconciente -el que da la orden tiene quince años y morirá a los treinta; en un presidio en Afganistán.
-¡Mátalo!
-Ya lo maté.
Estoy en una nube, mi vida no se acaba en esta nube… Estoy soñando…
La vida no tiene sentido, tengo quince años y estoy…
"-Dadle respiración con un ventilador.
-No está muerto. Paro cardiaco.
-¿Quién lo asesinó?
-Unos delincuentes.
Un carabinero se acerca:
-Avisaré a los padres.
-No tiene identificación".
La nube desaparece y estoy en una cruz.
-Hijo -dice el asesino-, me llevan a Afganistán, un trabajo… ¡Abrázame!
Rigoberto; el hijo del narco, estudia bioquímica.
-¿A dónde?
-No te preocupes, vuelvo pronto.
-Recuerda que hay que pagar la universidad -dice el joven quinceañero.
-No te preocupes, ya le di dinero a tu madre.
Están separados por violencia intrafamiliar.
-Dame un abrazo, "genio".
-Sí, sí, entré a la universidad muy joven. Te lo agradezco, padre. Vuelve pronto.
-Para Navidad.
-Escríbeme.
-Sí.
Mi voluntad es de vivir (piensa el narco), mi voluntad es de vivir…
Fin del Incongruente
Conflicto Emocional
La sabiduría es no lamentarse: tengo diez años y mi padre nos ha abandonado. Cosas "horrorosas" han sucedido, que merecen el castigo de Dios. Es invierno y tengo los zapatos de suela rotos, me entra agua.
-…¿Me amas? -dice la concubina.
-Primero está mi familia.
Se sacan una fotografía en un cerro de Santiago (besándose).
La libertad del hombre ¿dónde comienza? El padre visita al hijo y el hijo le esputa:
-Ya no eres mi padre…
Llora el aludido.
Yo era un niño tímido con novia, diez años tenía, ahora estoy en la tumba recordando.
La vida y la muerte no tienen sentido, la muerte es golpear a los hijos… Me ha dado epilepsia, les he preguntado a los doctores el motivo:
-Por los golpes de la infancia.
Le he contado a mi madre; y no ha creído.
-Tal vez te caíste por allí.
Mi padre la sostiene económicamente.
-¿Qué es la vida?, me pregunto en la tumba.
"-En nombre del Padre, del Hijo y del…
Escucho cómo rezan, pero, estoy vivo, tengo diez años y estoy contemplando una fotografía donde mi padre se besa con "Roxana", la concubina de mi padre".
La sabiduría es no lamentarse ni tampoco golpear a los hijos hasta causarle daño cerebral.
-…¿Por qué me pegas?
-Es que, me desquito contigo. Tu madre me echó de la casa.
Mi padre volverá y le volverán a echar: violencia intrafamiliar. Yo me he marchado ya de casa y estoy recordando hechos del pasado. También abandoné a mis hijos pero mis hijos no tienen epilepsia, son niños felices, les compré de todo, a pesar de que fui pobre. Tuve un rincón con sus obsequios para el día del padre, ellos lloraron en mi funeral:
-…Padre, apiádate de su "Espíritu…"
No muero, estoy vivo, me comen los gusanos y aún no olvido las palizas que me dio mi padre… El "genio" de Mario Uribe…
Fin
Autor:
Mauricio Uribe
© 231202
| Página siguiente |