Biografía y antología de escritores del Estado Vargas (página 3)

ADAN SEIJAS

MANIFIESTOS

¿ES VARGAS UNA REGIÓN CULTA?

En ese gran conjunto del hacer particular de todos los Guaireños, aquí, en éste espacio que no reduce al sentimiento estético al olvido, la antpíque pregunta oscila como péndulo a lo largo de momentos y procesos republicanos, dictatoriales y democráticos.

Hace brotar y desarrollar los propios valores, ligados estrechamente al quehacer económico y social, ha sido el enunciado constante de las épocas, con más o menos derecho a la crítica social y estética. Sin embargo, aún el conflicto planteado por la infraestructura socioeconómica, no termina por definir con claridad nuestra status ideológico de la: zona amarre de buques o, de frontera del modelo metropolitano.

La actividad económica de servicio y mantenimiento, fundamentalmente en áreas pertenecientes al estado (tanto directa como indirectamente), nos perfila como región de suministros y de baja operatividad, más no nos presenta como conglomerado por su parte esencial: el recurso humano, lo contradictorio en éste asunto. La cultura le están en la retórica mantenida del discursos autónomo, frente a una prisa afectada por el bloque central, cual vieja disputa por mantener en cintura a una región que ha crecido silvestre, en el mejor sentido de la dependencia.

Los últimos tiempos (en la aproximación democrática), han sido tiempos para el dialogo interno y no para el posible desarrollo, entendiéndose acá por desarrolla aquel proceso en que La Guaira vea a la autopista Caracas – La Guaira como una vía que nos conecta con la ciudad capital y no con el universo. Claro que éste dialogo no ha sido estéril, aún esta allí para refrescar las emisiones frente a la cultura, aunque más bien deberíamos llamar de manera crítica; el desdén y el golpe bajo.

Un diálogo que rescatando el antiguo arte de la reflexión ha servido entonces para colocar sobre el tapete y en la picota al ruda pragmatismo que asumen la mayoría de los dirigentes, de Vargas, apoyando la cultura de la distracción y del entretenimiento en las efemérides públicas, no puede servir igualmente para facilitar la participación creadora, sistemática que requieren todos los sectores de la sociedad civil. Pero más allá de las preferencias generacionales, esta es la tendencia general, casi un rasgo del modo de ser común e internalizada a tal punto que se constituye en la conducta referencial pública, como si tan sólo esa fuese la "razón" y el deber ser.

Para Vargas no es un muelle baldío, al menos no en el florecimiento de apremios que logren "tocar" la curiosidad y la reflexión popular. Ello es la única que nutre la persistencia del pueblo Guaireño y la afirmación soberana de sostener un modo de vida, aunque anclada, permite además creer que su acto público no es tan sólo el acto de la sobrevivíencía, sino que es una opción para compartir el encuentro con actores similares en las mismas condiciones de escena.

Es que siendo un elemento de enlace en éste hacer cotidiano entre los hombre de Vargas, deberíamos esperar mayor esfuerzo en construir el arraigue y la esencia marinera frente al conflicto y esta es la advertencia que se hacen en medio de todos los sectores cuando nos hacen creer que los cultos son otros, los que practiquen el poder público.

Pero tenemos como único horizonte y en confrontación a la miseria en todas sus expresiones, la lucha en Vargas entres dos culturas: la cultura que viola la autonomía civil (democracia) apuntando desde la efímera imagen de instituciones carentes de unidad y de discurso y, la otra cultura, la que comienza a conquistar la arena desde el colectivo organizado, construyendo, no un monumento al arte, sino una experiencia práctica para confrontar al hombre dividido.

Es esta quizás por otra vez, la revancha aluvional que resume a una democracia cada día menos culta y que gasta su esfuerzo en la acumulación de conflictos y desarraigues.

En Vargas no se puede hablar de cultura a secas, pues la cultura lleva posiciones vitales de liberación que, de no "vivirse" como actitud civil termina por producir Guaireños para Souvenirs y practicantes paniaguadas ausentes de cambio o transformación.

Para Grammsci, la consigna de su ""Ordine Nueva" mantuvo a raya la sombra de la prisión, para nosotros dilucidar el porque no somos mejores supone trabajar como él en su famosa consigna. "decir la verdad es revolucionaria"

RESACA

GENTE DE LA CULTURA.

Las mareas humanas tienden a moverse como en el espacio de las alas, así su vida y el ingenio de lo cotidiano. Hemos visto nuestras orillas fustigadas por un ruido interminable de tormentas. Restos de navíos han quedado amarrados a la punta de los muelles y sobre el agua, la estela a de la esperanza deja paso a la RESACA, que es deseo, de las nuevas corrientes en el curso de este mar y de esta tierra.

¿Quiénes somos?

Todos sabemos del naufragio y de los buques idos, de la gruesa marea, de las aves migratorias, de tantos bucaneros y viejos capitanes heridos en las puertas de los desfiladeros. Somos entonces el ruido de los bordos, para que el salitre se adentre como pólvora y acabe de una vez con el olvido.

¿Qué queremos?

Queremos la vida, porque con ella el trabajo. Queremos el trabajo, porque con él la transformación; queremos la transformación, porque con ella los nuevos hombres y de allí un nuevo sueño como tarea permanente.

¿Qué proponemos?

Proponemos todas las manos, porque sin ellas no hay salida y el fruto se pierde. Proponemos el trabajo cultural como la herramienta para sembrar la tierra de Vargas. Proponemos la organización como puente para estas orillas; en suma, proponemos no a uno, sino a todos los hombres como actores de la trama total, de una historia común que apenas se ha escrito sobre las playas:

Ángel Machado (Escritor)

Juan Pirela (Teatro)

Carlos Díaz ( Poeta)

Mauricio Marcano (Músico)

Antonio Rafael Domínguez (Músico)

Benjamín Zambrano (Músico)

Alexi José Rojas (Escritor).

PRIMER ENCUENTRO REGIONAL DE

POETAS Y ESCRITORES

La Guaira, 26 de Febrero de 1988

LA IMAGINACIÓN AL PODER

Los manifiestos generalmente ofertan una cantidad de promesas que la mayoría de las veces no se cumplen, máximo si se trata de – grupúsculos políticos. Nosotros, los bien-llamados escritores insurgentes, no pretendemos con el presente ofrecer nada; solo queremos meterle el dedito, como diría Cabrujas, a los seudo-intelectuales del mundillo burocrático litorales y llamarles la atención – por el más absoluto silencio ante las arbitrariedades que se cometen contra la Cultura en este, ahora, ¿autónomo? Municipio Vargas. En principio denunciamos a la Junta Administradora que en forma – inquisidora y arrogante tomó por asalto la Casa Guipuzcoana, única referencia cultural que existía, para sus aposentos. ¡Si estuvieran en Caracas hubieran tomado la Casa de El Libertador!. De allí fueron desalojados: Fundarte, Asociación de Escritores de Venezuela Secciona) La Guaira, Ateneo del Litoral, Asociación de Artesanos Caribe, Casa Caribe así como otros grupos y actividades culturales que se generaban en esta especie de Museo Moderno. A esto, la Junta prosiguió con una política de "Cacería de Erinas" a los -entes culturales de la región, lo cual nos hace recordar la consigna aquella de "LA IMAGINACIÓN AL PODER" del experimento que dio a luz a un nonato llamado Mayo del 68 y que hizo al mundo recogerse los faldones, quitarse los sostenes y percatarse de que la Era estaba pariendo una conmoción.

Denunciamos la servidumbre intelectual existente, (en nuestro caso también nos toca: somos más de un centenar de escritores y es tamos organizados solo ocho). Denunciamos la acritud más campante ante el hecho cultural y social por parte de los volantines (ni si quiera títeres) del mundillo intelectual y artístico que nos rodea; también denunciamos la imbecilidad de vender la conciencia y acogerse a la comodidad de la vanidad, de querer figurar sin criticar las desasentadas políticas culturales que nos acosan.

No es posible continuar aguantando los desafueros de las obsoletas y precipitadas Juntas, Comisiones yo cogollos, nombradas a dedillo, para que nos impongan lo que es cultura, lo que es arte y como sucede con muchas agrupaciones que no tienen razón de ser, como son las politizadas "Juntas Glorias a Vargas", "Junta Pro-Fundación de La Guaira", "Sociedad Bolivariana"… Así , lo único que subsiste a nivel oficial es la escondida Orquesta Juvenil que no se ve sino acompañando algunos actos políticos dos o tres veces al año y cuando no, algunas escasas presentaciones costeadas por los propios integrantes. ¡Ah, pero lo que si abundan son las minitecas y nadie dice nada, ni que se diga de los bares: hay más de cien y no hay una Casa de la Cultura. Ah, perdonen, se nos olvidaban las chabacanas presentaciones de compartías caraqueñas del Fantástico González en el teatro Macuto Sheraton.

No hay en el litoral un escritor que goce del aplauso unánime del público venezolano, porque sencillamente, como decía Carlos Díaz "los escritores guaireños no han salido de sus cascarones. Da pena que Ludovico Silva, en un artículo publicado en El Nacional se mofe de un poeta del litoral que rimó sabana con almojábana; pero, ¿qué somos?

Somos ignorados, más no ignorantes. Es paradójico que a la -A.E.V. Secciona) La Guaira, no la inviten para la presentación y bautizos de libros; es paradójico que un escritor (en caparazón) afirme que :Borges escribió novelas y que el Consejo de Redacción de la publicación literaria no se hay a percatado de semejante blasfemia. Es Paradójico que se organicen Concursos Literarios en la – región y no se consulte a la A.E.V. sino dos semanas antes de dar – el veredicto de los premios para que se les "saque las PATAS del barro a los organizadores. Es paradójico que de estos concursos en el litoral, no se conozcan las convocatorias y sí los resultados. Es paradójico que ante las innumerables demagogia de los polítiqueros litoralenses, nadie diga nada. Es paradójico que a diez años de remodelación del Polideportivo Vargas, nadie diga nada. Hay muchas paradojas. Hay muchas arrecheras

Vivimos en un mundo lleno de escepticismo. Los años cuentan, cuentan muchísimo Vivimos en un mundo amenazado desde hace 40 años por la destrucción nuclear. Un mundo con una revolución socialista ya anciana, con 70 años de edad. Oriente y Occidente son imperialismos, lo demás es tercer Mundo, países pobres, subdesarrollados.

Debemos adoptar una filosofía capaz de enfrentar el desafío que res depara el siglo XXI (a escasos 12 años). -No debemos permitir – que los manejos dolosos del erario público menoscabo los fondos

destinados a las actividades culturales y artísticas; que los zorros y camaleones continúen ocupando los escamoteados espacios culturales,

por les Comités políticos que nos gobiernan; que la corrupción y la mediocridad cimienten arrogantes y falsas famas. salsas famas.

Debemos ponerle un freno al atropello legalizado por el iluso pueblo inocente, creyente de falsas promesas.

No debemos permitir que el futuro nos alcance con estos imbéciles manejando nuestras vidas cotidianas, porque sino tuviéramos que concluir que más imbéciles somos nosotros. ¡He allí el reto!

¡POR LA RESTAURACIÓN DE LA SEDE DE FEVACUP!

¡POR LA CASA DE LA CULTURA DEL MUNICIPIO VARGAS!

¡POR UNA COMISIÓN DE CULTURA REAL Y AUTONOMA!

¡POR LA APERTURA DEL MUSEO REVERON!

¡POR EL RESCATE DE LA CASA GUIPUZCOANA COMO UN MUSEO MODERNO

¡POR EL RESPETO A LOS POETAS, ESCRITORES, ARTESANOS, PINTORES, CANTORES Y TODOS LOS ENTES CULTURALES EN SU JUSTO VALOR!

¡POR EL CESE A LA CACERIA DE BRUJAS EN LA CULTURA!

¡POR EL CESE DEL OBSCURANTISMO CULTURAL!

Los Escritores Insurgentes.

Nosotros denunciamos la servidumbre intelectual existente.

La acritud más campante ante el hecho cultural y social por par te de los volatines (Ni siquiera títeres) del mundillo intelectual y artístico que nos rodea. La imbecilidad de vender la – conciencia y acogerse a la comodidad de la vanidad de querer figurar sin criticar. Esto es, con un bozal. Queremos meterles el dedito en el huequíto, como diría Cabrujas, para que se puedan• mover, para que ínsurjan. Coño qué pasa?. Han pasado 20 años de aquel experimento que dio a luz a un nonato llamado Mayo del 68 y que hizo al mundo recogerse los faldones, quitarse los sostenes y percatarse que la era estaba pariendo una conmoción. Vivimos en un mundo lleno de escepticismo. Los años, el tiempo cuentan, cuentan muchísimo. Vivimos en un mundo amenazado desde hace 40 años por la destrucción nuclear. Un mundo con una revolución socialista, ya anciana, con 70 años de edad. Occidente y oriente son imperialismos, lo demás es Tercer Mundo, Países Pobres, Sub-desarrollo. Debemos adoptar una filosofía capaz de enfrentar el desafío que nos depara el Siglo XXI. (Escasos 12 años) No es posible seguir aguantando los desafueros de las obsoletas y periclitadas Juntas, Comisiones o Cogollos, nombradas a dedo, para que nos impongan lo que es cultura, lo que es arte. Tan burocráticas y orondas que asaltan museos para sus aposentos. Debemos asumir nuestro lugar. Un lugar escamoteado, no gratuitamente por los comités políticos que nos gobiernan. Los coleados zorros y camaleones. Debemos colocar un cepo al atropello.

No debemos permitir que los manejos dolosos del erario público menoscabe los fondos para las actividades culturales y artísticas. Que la corrupción y la mediocridad se abracen con un beso de mal gusto en el ano. Que la corrupción y la mediocridad promuevan el infamante nuevorriquismo. Que la corrupción y la mediocridad cimienten arrogantes famas. Debemos ponerle un freno al atropello legalizado por el iluso pueblo, inocente, creyente de falsas promesas. o debemos permitir que el futuro nos alcance con estos imbéciles manejando nuestras vidas cotidianas, porque sino tuviéramos que concluir que más imbéciles somos nosotros.

Julio C. García Petersen.

POETA CARLOS DÍAZ

NUESTROS ESCRITORES

NO HAN SALIDO DE SU CAPUCHÓN.

NELSON ESTANGA

• El estado es enemigo de la cultura.
• Los jóvenes que se inician en la poesía tienen que leer mucho.

Carlos Díaz, catalogado como uno de nuestros mejores poetas guaireños, piensa que el país esta viviendo una-decadencia de tipo social y moral, de falsos valores, dentro de una sociedad de paltó y corbata. Su opinión se sostiene en la ausencia de una conformación cultural- sólida que enfrente al máximo esta coyuntura.

Puntualiza que hacer arte por hacer no tiene sentido. Díaz deambula por el pasado y recuerda a Hornero. Picasso. el Mayo Francés. la década del 60 venezolana, el movimiento hippie. Los Beatles, la edad de oro español. "Estas experiencias, apunta, están sincretizadas en un solo objetivo,, no quedarnos en el vacío, cada manifestación cultural cumplió una meta trazada, la cuestión es no desesperarse y mantener vigencia, hay que mantenerse en ese constante ejercicio artístico y literario hasta lograr cuajar lo que se quiere ..

¿Cuál es tu concepto de la poesía?.

La poesía no es el hilo conductor de la vida, aunque lleno de esperanzas, eso es otra cosa, poesía es un camino del arte, arte de expresarse en forma sintética y simbólica' por ello es que debemos tomar en cuenta ciertos -aspectos, tales como la estética, la forma y el fondo, el interior y el exterior.

¿Qué opinión te merece la poesía social?

Yo me inicié con la poesía social- responde C.D.-, es decir el panfleto. A través de las lecturas he ido perfeccionando el lenguaje, quizás madurando, nunca se deja el tema con que se inicia ,solo se abandona por instantes, el poeta no es insensible -a la realidad social, a ese estado de cosas es al que me refiero.

Has escrito varios libros, ¿cuál es el más importante?:

Para mi todos los libros son : importantes, cada ,cual cumple su cometido

aunque la edición sea mala. Podría mencionarte mi libro "Ácidos','para el momento a mi me pareció una maravilla, y 'también para mis lectores. Luego vino el descontento, las inquietudes por hacer algo mejor; comencé a realizar lecturas más profundas; mi atención apunta hacia los poetas franceses, la literatura inglesa y norteamericana.

En 1.984 publico otro libro denominado '-'Dédalos" con el cual gano el concurso de poesías de la Casa Nacional del Escritor, premio mal pagado y libro mal editado durante el período del abogado Ramón Urdaneta, quien por razones que desconozco no me reconoce, el premio otorgado por tres reconocidas personalidades de las letras de Venezuela, como lo son: Elí Galindo, William Osuna y Luis Alberto Crespo.

¿Cuál es tu opinión sobre el panorama cultural y literario en la región guaireña?.

Hay cosas que no se deben esconder, y se deben decir a modo de protesta. Primero, protestar contra nosotros mismos, debemos dejar de subestimarnos, debemos leer diario, fijarnos una meta para cumplir un mínimo de objetivos. Yo pienso que nuestros escritores , no han salido de su capuchón, no han comenzado a madurar, aunque hay un gran interés en la región por embarcarse dentro de un movimiento de envergadura y eso lo aplaudo, yo mismo me comprometo desde este instante a tomar el timón.

¿Crees que el estado ha abandonado la cultura?.

Estoy seguro de eso. Protesto contra las instituciones culturales del estado, que manejan presupuesto y una serie de elementos propiciatorios para desarrollar un trabajo cultural de envergadura, sean precisamente los enemigos en potencia_ de nuestro hacedor de' cultura y arte, finalizó diciendo Carlos Díaz.

ANTOLOGÍA

PABLO SABALA

BESO

Está el beso que me quema,

el ruido incoloro de tu aliento.

Y la seda sutil sobre el aire

en la distancia de tu piel

Y tus labios ansiosos vuelan

en el matiz cristalino de la nada

caminan sigilosos, lentos

con la ceniza de tu alma

Tu desnudez perfecta al sol,

tu ilusión intacta en mi,

tras el velo fugaz

de un instante que no está

Tu voz perdida otra vez.

tu cintura dilatada y yo

en el vaivén de mis anhelos

no permanezco aquí

Soy un maniquí sin sueño

vibrando en el tibio regazo

de tus líneas claroscuro…

¡imagen evaporada!

Soy una idea que vaga

una sombra traslúcida

lluvia celeste

soy un beso.

MÍRAME…

Mírame bajo el aire azul

de tu soledad de piedra.

consume la esperanza

que florea en el abismo.

rememora la ausencia

rota de tu piel hecha cenizas

Mírame sin verte un segundo,

piensa que no existo.

que una sombra se llevó

la vid de los rincones

que no tengo

Mírame sin tentarme.

sin besar los hilos

de mis sueños dilatados,

con sabor de aliento

toca mi voz v recorrido

Mírame otra vez,

no pertenezco aquí,

soy del humo inexistente

, del aliento venenoso,

luz de sombra

… …nada… nada…

CALLES DE HIEL…

Calle, asfalto, humedad de plomo,

aire en monóxido fundido.

luz de hielo que me besa

tras el farol distante

Sombras. humo, soledad silente,

voz quebrada sin dermis

heridas de hiel poseída

sobre el camino muerto

Bulevar, mugre. pestilencia amarga,

aliento de sangre gris,

dolor que no lacera

bajo el tiempo espiado

Niños. dejos. juventud perdida

tras el umbral rojizo azul,

hilos blanquecinos

llegan y se van llorando

Miedo, rabia, sueño de luto

no queda tiempo de empezar,

se fue la arena al espejo

hasta el quebrado sol que ya no está

Vacío, distancia, no queda más…

letras incoloras de ausencia

voces evaporadas

y esta impotencia…

VOZ AUSENTE.

Quiero ser agua caída, muerta,

solapada entre la brisa,

voz incolora dispersa

entre las nubes de ámbar

Quiero ser molécula de aire,

suave caricia invisible.

cobija de tristeza tibia

en el murmullo de las olas

Quiero ser relámpago hiriente.

susurro de madrugada.

paso lento que desanda

soledad de plomo en sostenido

Quiero ser tierra vibrante.

fuego que devora ansioso.

sabor de otoño lejano

sobre el quebrado sol de mi tarde

Quiero ser lo que no fui

antes de lo que era

después de lo que será..

quiero ser mi voz ausente.

PEDRO JULIAN DÍAZ R.

COLORES Y FLORES

Quiero vivir sentir

no sólo en blanco y negro

quiero tener esperanza

vivir como el verde

y el amarillo soberbio

el ánimo del azul

el rojo y su libertad

quiero triunfar como el carmesí

vivir el amor y la cortesía

del morado.

De la Acacia su amor platónico

el consuelo de la amapola

el talento y la alegría del clavel

la fuere, de la flor del cedro

vivir el deseo de la dalia

quiero quedar fascinado

por el Girasol

y la amabilidad del jazmín

sentir la juventud de la Lila

y retornar a la felicidad

de los Lirios

con la, estimación de las Rosas

reina de las flores

ser de aquí como la Orquídea

con la declaración de amor

de un Tulipán

como la Viuda Rosa

que invita a, su amistad

quiero vivir y sentir.

MI HOMENAJE POR LA "E"

Extasiado ante el exvoto

y estupor por la canonización

exánime el asunto

que motiva a saborear

con exactitud o a medias l

o que etiología se llame.

yo por muy espulto

aplico la exégesis

y sin exabrupto

vi con extrañamiento

a la beata Laura

ahora María de San José.

y un acto de bondad del Señor

que después de muerta

la devuelve Santa

exultando a cuantas miradas

ahora la ven en el éter.

Pido a Dios a, través de la Santa

María de San José

que no ocurre, la execración

y recuperemos la cultura y tradición

la identidad nereida

no queremos evasivas

ahora que sabemos de eternidad

ante la , euforia

el evangelio debe imponerse

sabemos de eucaristía

transubstancia, eufonía

quiero que entiendan

la exégesis Mía.

VEO LO QUE VEO.

Veo a las olas del mar.

borrar las huellas

menos las mías

escucho mi voz a veces

no oigo a los demás

los que dicen que ya no oigo

ni veo lo que veo

o será que no ven lo que veo

yo sé que veo la verdad

y escucho la mentira

veo que lo malo

sirve para lo bueno

que si el diablo no existiera

no existiera dios

veo lo que veo

que lo amargo trae dulzura

porque después se busca

que lo bueno no trae lo malo

sino cuando hay envidia

veo que el malo

puede ser bueno

menos el diablo

eso es lo que veo

que entre la vida y la muerte

sólo hay un paso

y yo prefiero la muerte

veo el suicidio lento

ese ritmo equivocado

la droga lentamente matando

vero rodando a la muerte

eso es lo que veo

a una semilla perderse

veo al hambre y la miseria y que nadie siembra

veo lo que no ven que veo

ese es lo que veo.

QUE ME PERDONEN LOS PERROS.

Caminan por jardines

y sus flores marchitan

aquellos que abandonan

capullos y frutos

por senderos oscuros

y se ahogan con palabras

que pronuncian en el andar

pisando estiércol

compañeros de vida

engendran como perros callejeros

envenenando el aire del camino

madrugan sus frutos

y ellos no están

larga es la espera

pero nada

y los capullos desfilan de nuevo

mariposeando como marchantas

con la esperanza de retoñar

pero nada

todo se repite

y sus frutos captan podredumbre

siembran estacas o semillas

que nacen con hojas

sudando sangre.

CEDRIC ZAMBRANO

AIRE FRÍO

Viento frío del norte

como una anciana

cuenta historias tristes

de tiempos remotos

desliza las hojas secas

mudando de allá para acá

las cosas muertas

Viento frío del norte

tu procesión de nubes llora

y comentan que hoy

le darán un beso lento a la tierra

Camino pisando charcos

pensando en imágenes blanco y negro y

tú con un manto me cubres

De mis pulmones entra y sale tu frío…

DUDA

Solicitaste un poema

hada de voz dulce

y manos pequeñas

Trazaste pinceladas

de colores fuertes

como tu alma

Pero sin querer

me encontré en un laberinto

un acertijo

cómo explicar

qué tienes dentro de tu ser

Cómo explicar

cómo un río llega al mar

Por qué un cometa cruza el universo

y la gaviota por qué vuela

Cómo explicar sonrisas, miradas

palabras sueños o las piedras

Inspiración entre nubes

voz en la noche

que dice que eres bella…

DESPECHO

Daré siete pasos

y caeré al vacío de mi Ego

extenderé mis brazos

para alcanzar las orillas

del dolor que carcome la mente

de dudas y patrones impuestos

Con una gran brocha pintaré de verde

mi soledad que cumple 365 días

iré pensando cómo daré jubilación

a este despecho de niño sin su chupón

¡Ya basta! que no quiero

que pretendas cerrarle el paso

a mi tranquilidad

que el día menos pensado

me mudo sin dejar dirección

a un lugar

donde no estrellen así mi corazón

ME TOMA MUCHO TIEMPO

Me toma tiempo, mucho tiempo

dejar de pensar en tus cabellos

En la sombra de tu cuerpo desnudo

como a eso de las tres de la madrugada

Tus labios tan calientes

como leña en invierno

Hoy mi alma tiene nostalgia de tu alma

hoy mis manos sueñan con tus manos

pero ya no le doy nada

quedo con ganas de arrojarme

a tu olor a miel y tierra mojada

al describirme con la luz de la vela

se fuga un suspiro

Sin pensarlo rueda una lágrima

mejor que paro esta muerte

el reloj da cinco campanadas

y los mundos de las paredes

pálidas se derrumban

ya nada crece

Me toma tiempo

mucho tiempo.

LIGIA GARCÍ A

"No me tienes que dar porque te quiera que, aún cuanto quiero, no esperara, lo mismo que te quiero, te quisiera" Santa Teresa de Jesús

INVENTARIO

Tengo amor y abundancia

también fe y esperanza

puedo sentir, mirar y amar

Me diste el don maravilloso

del discernimiento

del libre albedrío

y la intuición

Puedo respirar, caminar, pensar

así como orar, rezar

también soñar y esperar

Unas veces poseo la paciencia de Job

otras, la paz de San Francisco

cuando la duda

el miedo

y la desesperanza aparecen

tengo el valor de Moisés

Tengo tu luz y tu fortaleza

también tengo tu Resurrección

"Soy lo máximo de tu creación"

que más te puedo pedir?

DEICIDIO

I

El vuelo del halcón

rasga el cóncavo silencio

de la noche

Fugaces

irrumpen el sosiego

de mágicos luceros

II

Plumajes milenarios

se apoderan de los cielos.

Invaden todo el espacio sideral

III

Miran a través del tiempo

con lucidez eterna

IV

La ausencia de un Dios

Omnipresente

lo permite.

HABACUD

Te saciaste en la ira

no es la de él

es la tuya

Son tus dardos

que atraviesan sus cabezas

Son tus aguas que cubren todo

haces de la rabia una bandera

Fue tu ira contra el mar

en la primera sinfonía

la que abrió la zanja de los ríos

Los alabas y los culpas

lo ensucias y lo lames

Es tu miedo que lo aleja

es tu injusticia que injuria

su justicia divina

No los culpes.

NELSON ESTANGA

Luz Y SOMBRA

En lo más distante del infinito adonde sólo llegan los suspiros del poeta y el murmullo de las rosas dos estrellas se encontraron e iniciaron una conversación

La estrella más grande le dijo a la más pequeña: Allá abajo hay mucha oscuridad, y es por eso que el hombre es una sombra dentro su propia sombra

La estrella más pequeña respondió: No puede haber luz en el

hombre mientras siga mirando hacia arriba y no hacia sí mismo

VIVIR Y MORIR

Vivimos y morimos a cada instante

Vivimos cuando el arcoiris de nuestro espíritu alinea sus

colores en las lágrimas amadas

Morimos cuando hacemos del amor una alianza para la soledad

y no un sueño para ascender a los transparentes espacios de

la alegría

Morimos cuando aceptamos ser humanos en la prisión

de la soledad y no aves cantoras en el paraíso de la imaginación

Vivirnos al aceptar el silencio como a medida de todo.

SOMBRA DE LA CALLE.

Soñé una avenida del universo la inicié con tu mirada. En una

Sombra de la calle había un niño triangular, tenía el tamaño del

Dedo índice de mi mano…Pensé que podía caber en la punta sur de

Mi pañuelo sabatino, o tal vez en el espacio, línea horizontal

De tus ojos, por donde transita Dios cuando estás domina

Al lado de la montaña verde del sueño, una cascada de agua

Ecoceaba tu nombre en la piel flotante de las piedras. El niño

Triangular en las sílabas de mi silencio ensayaba pasos de duende

Dijo que mi sueño era un planeta hermoso y le puso su nombre

Era un planeta de un día, de un viento que siempre giraba

Alrededor de tu cintura, y de un niño triangular que contaba con

tus palabras y luego las lanzaba al río; allí las palabras se convertían en peces de colores. También habían botellas con corchos de luna, y en aquellos espíritus de vidrio, en las

ondulaciones que dejaban tus dedos de agua, espaciaba

un canto de esperanza.

Dedos de sol en las sombras de is pies, la lanza del cangrejo

Libera el papel azul de la botella, un nueve de agosto del año de tu

sonrisa, de polvo terrenal, y el aforismo de que el grillo es

humano en su eterno y delicioso sonido.

MIRIAM MENDOZA

SUEÑO.

En el majestuoso mar

que circunda la ilusión

vinieron a contemplar

dos gaviotas el infinito,

y entre estrellas

de magníficos fulgores

vino un beso a estremecer el cielo,

y fue de tan ventura inagotable fuente

que el universo despertó a la vida.

Volviéronse a remontar

en hermoso vuelo

que lucieron en el ancho firmamento

aromas de flores y plácido viento.

La niebla al surcar el Himalaya

de las aves su canto envolvía

y al posarse sobre paisajes no soñados

fundiéronse con pasión abrasadora

y sin pensarlo comprendieron

que el beso de su amor ha despertado

un nuevo sol que en su horizonte brilla,

RECUERDOS

Tengo un baúl de recuerdos

donde se esconden tus sueños

nostalgia que el viento mueve

en soplos desde mi ventana.

Allí yacen también mis días

los mejores

cuando era fácil

entregar sonrisas alegrías

en cualquier momento.

Me complace el disfrute

de tu presencia

en la vida

más que rápida tu partida

que apenas tiempo me dio.

Se quedó en el aire

el aroma de tu piel

fragancia de agua fresca

en la botellita de oropel.

Una toalla un pantalón

una camisa tirada con desdén

tus zapatos

Y uno que otro abrigo

que dejaste sin usar

Tus pinturas y dibujos

que con celo guardabas

están ahora colgados

y tu retrato querido

último regalo

está en la mesita

como los demás

SABRINA

Erase una vez

un capullo de mi jardín

un capullo muy hermoso

poco a poco fue abriendo

sus pétalos al sol.

Hoy ese botón

en hermosa rosa

se convirtió

de sus pétalos

dulces fragancias

eleva al viento

y su colorido

arco iris de pasión

desvela los colibríes

presurosos por besar

el néctar

de tan preciada flor.

POLICARPO BERMÚDEZ

YO LE DIRÉ PRESENTE

No temo al encrespado norte

que me guía

ni al cúmulo que amenaza

ensombrecerme.

Tardes y primaveras que florecen

son la creencia del ancestro mío.

De simio de mi raza

erguido

montando su vigilia

en la rama del presente.

De la sorda venganza

vivo ausente

y el antifaz de la envidia no me ciega.

Físico el corazón por el desvelo

hace frondosa el alma entera.

Toda intriga y traición se han desplomado

ante la calma que anida en mi desierto.

Hundido en el pasado

está el olvido

Las estrellas son marcas

que dejaron otros…

Que en el pasado oyeron

tiempos y pantanos con sus naves

y se sentaron en el espacio etéreo

para no levantarse a rendir cuenta

A cantos de trompetas

con tropas de sicarios

y avalanchas

de tempestades ciegas.

Con manos de justicia sin aciertos

con mantos de reinas sin corona

sin savia en su corteza derrotada.

Oyendo retumbar los ecos

que piden renuncia hasta en sus sueños

si pueden llamarse sueños sus zancadas

de andarín sin clarinada.

Su carrera es un círculo cerrado

que al fin se convierte

en remolino hecho polvo

que se dispara contigo hacia la nada.

RICARDO LUY ACOSTA

VALLE HONDO

Entre caobos, bambúes y cafetales

surgía airosa la vivienda mía;

era de dos plantas y en la alta había

dos balcones y siete ventanales.

Abajo, muy cercanos, los corrales

de Azabache, Zamura y Luz del Día,

las tres vaquitas con sus tiernas crías

con que mis padres remediaron males;

Todos los días, muy de mañana,

Sara y yo, mi traviesa hermana,

robando a nuestra edad horas de sueño,

contemplábamos el sol rojo y redondo

bajando de Tupiepe a Valle hondo

mientras mi padre concluía el ordeño.

HOMENAJE AL POETA PIO RENJIFO Y AL PUEBLO DE TARMAS

Muy cerca de nuestro mar

está Tarmas, pueblo indiano,

cuyos hijos flecha en mano

supieron siempre pelear.

El cronista en su historial

cuenta que en lo que es hoy su plaza

el pueblo en ella emplaza un mortífero cañón

que detiene al español

que a su paso todo arrasa.

Cuando el gran cacique

siempre con su tribu unido

nunca se dio por vencido

aunque lo echaran a pique.

La traición pueda que explique

la muerte del gran campeón

que supo con decisión,

intrepidez y bravura defender costa y altura

de su pequeña nación.

La pequeñez no lo abate

pequeñez de combatientes

porque sabe morir en combate.

Valora bien los quilates

de sus hermanos tarmeños

y hace de ellos los dueños

de ese hermoso Litoral;

de la montaña hasta el mar

y de lo que es ribereño.

De esta tierra bella y bravía

y de su raza aborigen,

nació el ilustre poeta

que honramos en este día.

Fue hermosa y fecunda su poesía,

Su prosa suelta y sutil

Como su canto al añil

Donde su gran amor reside

María de La Luz, a quien le pido

Sus besos para morir.

CARLOS DÍAZ

EL ANILLO

El anillo de mi padre dejó de ser

junto al cordón de plata una reliquia de su cuerpo

luce opaco en otros dedos

Veo la luz en él

y a mi padre caminando tras la luz

El anillo de mi padre es diferente

Lo usa por las noches

buscando un acertijo entre las sombras

en mis dedos cumple su estancia

cotejando la imagen

brindando en sus recuerdos

la promoción de los días

y así comparto con mi padre el anillo

SOY EL QUE SOY

Deambulo las calles y avenidas

buscando un poco de soledad

de vez en cuando descubro entre las burbujas

el porvenir de seres siniestros

como venidos del trópico de Capricornio

Sabiendo de mi asombro desnudo mi lenguaje

para no caer en vicios

y decirle al primero lo que aprendí desde mi nacimiento

Soy el que soy

y sigo caminando libremente hasta el meridiano de Greenwich

sin descansar…

ENTRE PAPELES

Entre papeles huyo de los perros engranadores

que azotan el poblado y sus raíces

La razón es el memorial de un holocausto

que vivieron mis antepasados desde las penumbras

acto que no entendí por ser prisionero de muchos vientres

que huían de las mentiras del tiempo

Sólo en Olimpo pude reposar mis carnes vivas

hasta que Ateneo me llevó a un lugar de la Tierra

donde mí cuerpo reposa sus últimas delirios

y entre papeles escribo la historia de Hermes

hasta volver al abismo de donde vengo

FESTÍN

La alegría se plasma en todos los, huecos del universo

Celebrando mi despedida.

Las palabras vuelan en flores

como caballos alados

me besan una a una entornándome en heraldo

Mi conciencia marca a raya los minutos

hasta alcanzar la eternidad

Las Amapolas desaparecen

Voy cultivando un lenguaje intransigente

El mundo se paraliza en un instante arrastrando el silencio

Los hombres de la luna me vienen a buscar

sólo andrajos encuentran

EN LUZ

Desprendido voy hacia la caja que me guarda

riñendo con mis últimos despojos

hasta encontrarme solo

Desde allí comienzan mis sueños astrales

las sombras desvanecen en el blanco de la habitación

teñida con piel de barro

y sólo se escucha la algarabía

de los sabias en el umbral

Retorno entonces al cuerpo inicial

cubriéndome con las manos de otro ser

que me despide de su vientre.

FÓSIL

Veo entre las cicatrices del pasado

la rótula de un gigante que me atormenta

mi dedo es prisionero de un anillo

que pereció con mi padre

y mi mano luce inflamada de infortunio.

LA ORGÍA

Veo corales cubriendo mi osamenta

Mientras amo a una millonésima de mujeres

En el desván colocan sus rostros

y los fantasmas ríen ante la orgía

El molinero gira ocioso

hasta romper el sonido de las golondrinas

desatadas de furia

Cae decapitada el agua

llorando sin cesar en el riachuelo

Mis huesos se desprenden en la aurora

cantando en elegía mi tormenta.

ALEXI ROJAS.

Canto al atardecer junta al mar

parece una aurora de alcatraces

Pronto amanecerá

la luna amarilla se asoma

la montaña se hace silueta

El mar es un espejo de luces

Tu imagen se hace realidad

apareces de la nada

blanca como el sol que muere

Me has tomado de sorpresa

Siempre lo haces porque temes

que me vaya con la luna

El mar se enfurece en mis venas

mi sangre fluye por las tuyas

las olas se tiñen de rojo

Amo estos momentos contigo

Mis manos se hacen látigos

abrazan las rocas

Me observas en silencio

mi cuerpo se escapa de las ropas

se esparce en la playa

vienes tras de mí sin palabras

desnudas tu cuerpo de estrellas

los peces te rasuran toda

me besas con tus bocas

mi cuerpo se disuelve en el mar

entro en el tuyo y

soy luz que reflejan tus olas

soy sol que oculta tu cuerpo

soy silueta que tu luna tornea

soy la roca que rompe tus olas

soy la arena que esparce tu ser

soy la nada y tú … la soledad

Mis labios resecos

mis palabras ahogadas

mis venas vacías

mi pecho

profundamente abierto

Dos alas

un segundo

mil movimientos

un pico

cien colores

un néctar

emana del centro

El colibrí creyóme

una flor abierta

y en mis ramas

se posó.

Que mis labios sedientos

reposen en tu rosal

color púrpura Mis manos

convertidas en raíces

que multiplican el tiempo

rocen tu cuerpo

jardín florido

fruto anhelado de mis sueños

que enloquecen mis músculos

contraídos

sólidos como el hierro candente

emanando calores

que deseo apagar en tu vientre

húmedo y palpitante

Ausente acaricio el aire

mis dedos se dilatan

acarician

aprietan con suavidad

todo se estremece

los pájaros cantan sin cesar

la piel se contrae los ojos fijos

esperan un tibio amanecer

que llega humedeciendo mis poros

la espesa y blanca neblina

rueda cuesta abajo

donde yaces tú

convertida en gruesa penumbra

que todo lo engulle.

*******

No

no me preguntes

dónde estoy

presiento tus palabras

Miro cada flor

que ven tus pupilas

respiro cada partícula

de tu aire

soy la huella imborrable

de cada paso que das.

Soy la brisa

que despeina tus cabellos

la luz que besa tus labios

tímidamente

No me preguntes

dónde estoy

porque estaré siempre

donde tú estás

Me acerco a ti…

Me acerco más a ti con mi partida

sin que notes acaso mi presencia

pues si arrancas a la flore la vida

muy poco o nada durará su esencia.

Me acerco a ti, cada instante

cuando me busca tu raudo pensamiento

a pesar de estar tan lejos y tan distante

tu recuerdo sutil me trae el viento.

Me acerco más a ti, cuando está el cielo

contemplándote desde arriba adormecido

mientras con tristeza y con anhelo

lloras amor por el que ya se ha ido

Me acerco más a ti, cuando te iras,

con angustia infinita en algún espejo,

cuando sola en las noches triste suspiras

cuando piensas si estaré mucho más viejo.

OSWALDO RAMOS SANTANA

Poema en negro.

Negra es la suerte mía

negra por dentro y por fuera

y negra la pena impía

que me ata a tu quimera.

Negra es la melancolía

que te tiene prisionera

y negra la primavera

donde nunca brilla el día.

Negro el color de la muerte

donde cualquier color se estrella,

en negra policromía,

y negra también la suerte

de aquél que borra la huella

que él nada más se hacía.

ANDRÉS MATA

Música Triste.

¿Un amor que se va?…¡Cuántos se han ido!

Otro amor volverá más duradero

y menos doloroso que el olvido.

El alma es como el pájaro señero

que, roto el nido en el ruinoso alero,

en otro alero reconstruye el nido.

Puede el último amor ser el primero.

Mientras más torturado y habitado,

el corazón del hombre es más sincero.

y por ruda tormenta sacudido,

florece hasta morir el limonero.

¿Un amor que se va?…¡Cuántos se han ido!

¡Puede el último amor ser el primero!

No te alejes del piano todavía.

Alada brote del marfil del piano,

La tierra y amorosa melodía.

Ese adagio tristísimo y arcano

Dulcifica mi espíritu doliente,

Como si presintiera por mi frente

La innegable caricia de tu mano

Si dispuso el dolor con golpe fiero

Llenar de sombra la existencia mía,

Ya se levanta luminoso el día

Y florece otra vez el limonero

No te alejes del piano todavía…

¡Puede el último amor ser el primero!…

JULIO MORAN VALLERA

TUS CARTAS.

Tus cartas son el consuelo

de mi gran tribulación,

adoren las puertas del cielo

a mi desesperación.

Te envuelves en un capullo

sin dar señales de vida,

no eres mía y yo soy tuyo

mi alma está en tu alma prendida.

No niegues la luz divina

a quien te ama con exceso,

mi lobreguez ilumina

y tu amor dame en un beso.

IMPRECACIÓN

Oh, sueño benefactor

tócame con tu varilla

y haz huir la pesadilla

de la vida que es dolor.

Sumérgeme en el sopor

de nocturnal maravilla,

y trasplántame a la orilla.

del teten bienhechor.

Cúbreme con tu cendal

vaporoso, transparente,

y borra huella del mal.

En mi espíritu indulgente

que anhela en sueño letal,

dormir transparentemente.

HACIA EL FIN

El destino nos unió

a la vera del camino,

nos miramos, nos amamos,

y bebimos del buen vino

que la vida nos brindó.

Nuestra ruta detuvimos

y escondido en la gruta

del amor con ardor

saboreamos fresca fruta

de la huerta del Edén.

El hechizo de esa dicha

que plasmamos se deshizo.

Peregrino del camino

nuevamente me deslizo

entre espinas y guijarros

hacia el fin.

PEDRO GUACARAN

NIÑO GUAIREÑO NEGRO.

Las negros guaireños estamos cansados

hemos caminado mucho desde que cantó el gallo

quiero ir solo por los barrancos verdes

cuando la noche se queda en el misterio

[de los montes

donde desandan los espíritus que se auyentan

[con la aurora

Quiero dormir la siesta con la nostalgia de los

[mangos amarillos

y quiero despertarme cuando oiga la sirena de

[los barcos

y ver en el océano de las cañas un navío anclado.

Quiero caminar por los cañaverales

observar los troncos secos mi piel oscura

los cocoteros cargados

escuchar lo que dice en la noche mi viejo quedo

con su mirada perdida en la oscuridad

OH MUJER NEGRA

Oh mujer negra, mi dulce carbón, corramos

{par los montes,

crucemos los ríos, saltemos el mar,

escondámonos debajo de las olas, juguemos

[con el oleaje.

Mujer negra, mi dulce carbón, huyamos,

subamos las olas,

apuremos que necesitamos llegar

hasta el sol que nos acecha.

YO NACÍ.

Yo nací en un pueblo amoroso de viento

donde el aire tiene olor a flota perdida,

que mece bajo el sol del trópico ardoroso

el vaivén de las olas de nuestro mar Caribe.

Bajo la brisa el canto de enramadas familiares,

yo vi los horizontes que surcan los barcos

y en el bosque lleno de árboles plenos de mangos

yo respiré el incienso silvestre del rocío.

Varias veces he subido a los acantilados imponentes

para palpar de cerca cómo la mar refulge,

y bordear la perspectiva inmensa de las nubes..

ROSSI GUERRERO

ATENAZADOS.

Se te ve ahora apretado

por la tenaza del destino.

Se te ve. Ay, no lo digas!

Tu cuello va ahogado

por lagrimas invisibles.

Caminas. Vas y vienes,

y tu rostro comprimido y ciego,

y a tu apretada garganta… Falta el aire

Una nube negra te envuelve '

Mientras el Sol brilla

Alrededor de ella.

Oh, anillo de miseria

opresor, infame.

Dónde Dios? dices

Ángeles van a tu lado. ¿ Sabes?

libres de esta materia que oprime

. Oh , reposa! acepta ! mueere !

y como que nacieras de nuevo,

desnudo, con hambre y sed,

ásete de la esperanza,

toma lo que te ofrecen

o lo que inventes para subsistir.

Es la redención a tu pena

enajenada y destinada a quien.

Aguarda. Mira ahora alrededor: tu libre

y otros van atenazados por el dolor.

Aquellos van felices.

Entiende, es su hora.

BENJAMÍN ZAMBRANO

" No somos, pues, cómodos e Impunes anonimistas: de cara estamos contra el enemigo y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista" Roque Dalton

Los otros hablan de derribar

el sueño ausente que apenas se levanta.

La naturaleza es sencilla, ve al hombre en movimiento

rehaciendo los hilos de Colérico

y entrega su voluntad

para el que el mundo conserve la postura de ir, a donde no estuvimos

de dar, a quien fue el otro en sus llamas encendidos.

El amor sacude el polvo de los indóciles

y busca plantar cara para entender, qué cosa es de hecho la inocencia que hace de unos,

tanto más con los otros.

Todo comienzo, desde muy cerco es rebelión,

una manera de reponerse a lo más silencioso o indecible,

en este tiempo de no aguantar mucho,

allí donde la mirada permanece de pie

y atisba en su sola desnudez.

"casi todo lo serio es difícil,y todo es serio"

Rainer María Rilke

Se que voy, sin ningún designio

tomando de refugio este mar obsoleto,

donde tanto pirata no ha querido que permanezca mi soledad,

donde mis destierros han pasado de mano en mono,

donde soy otro amante de esos asuntos inconclusos,

el que está, y nadie sabe porque, sin aparecer

cansado en una orilla.

Se,

que puedo contar desde donde el agua cae

y jurar tres veces que esta no es una isla

a la que le toca ser inundado por donde se le mire,

que soy en este instante el que camina, del mismo modo en que

mi soberbio teme a lo desconocido.

No quiero plazos para la presencia,

no más tregua a mitad de camino.

Es hoy, otra manera de concluir el relámpago en el agua.

Algunas veces

tengo el camino que vence al dio,

la corazonada de que no volverán a ocurrir los presagios,

que tendré la taza desbordada de agua de un río

mezclada con vino para navegar en los torrentes.

Algunas veces

me veo llamando tras las pupilas

a ras de tierra

con el mismo sentido de las marismas

que regresan,

inundando el paso de una nueva luna,

trazando señales en la orilla lejana.

Es entonces que extraño

la semejanza pagana, la mano que dejé

extendida en sus caudales,

lo abrupto de su aliento,

todas las cartas inútiles que debí entregar

y el nombre verdadero.

OSCAR DAAL C.

¡ESE ES MI HIJO!

De todos los hijos del viejo Rupertino, el mayor Alejandro, es el que menos se le parece. Rupertino, jugador de bolas criollas y "marranero" sin igual en la cancha del tuerto José, es además bebedor de cerveza de leyenda, cantador de fulías, tocador de cuatro, maestro en el difícil arte de hacer un buen sancocho a la orilla del río. Además, a Rupertino no se le agua el ojo en soltarle la caballería

a cuanta bicha con falda se le presente.

Los cinco hijos de Rupertino, sin ser de la categoría del padre, cuando menos tienen la pinta y algo de raza.

Pero quien si es verdad que no sacó nada, pero nada de Rupertino, fue Alejandro, el mayor.

Alejandro fabricó un cuarto aparte, en la casa del viejo Rupertino y allí se aisló del grupo de los restantes hermanos.

Alejandro además es de una seriedad que asusta, de modales respetuosos y gusta de escuchar "música de

muerto" como llaman en la casa a la música clásica.

Por cierto que la otra noche se puso Alejandro a escuchar un Opus de Chopín y el viejo Rupertino se levantó todo asustado, diciendo: Tumbaron el gobierno… esa música yo la conozco… cada vez que la tocan es que el gobierno está caído!…

Finalmente las cosas llegaron a donde tenían que llegar.

El viejo Rupertino no pudo aguantar más a su hijo y lo llamó al botón. Con el hijo sentado frente a él, Rupertino comenzó a caminar por la sala en plan no de padre, ni de consejero, sino de amigo. Le dijo que a él le extrañaba esa actitud tan seria de quien era su hijo mayor.

Cuando yo muera… ¿quién va a seguir tocando el cuatro como lo toco yo?… tu abuelo, el viejo "currutaco "

Juan José -que en paz descanse- era el mejor jugador de bolas criollas de Venezuela y yo, aquí donde me vez, también tengo mi fama… ¿y tú?… ¿qué vas a hacer?…

Alejandro seguía callado como una piedra. Con los ojos en el suelo. Sin entender la absurda escena que para él significaba todo eso. Y tú … ¿qué vas a hacer en tu vida?

Finalmente una frase salvadora vino a los labios de Alejandro. ¡Está bien, viejo, el domingo voy contigo

a la partida de bolas! Y la cara del viejo Rupertino se llenó de felicidad.

El partido estaba 18 por 17. Había un gentío del otro mundo.

Medio barrio estaba presente en ese encuentro contra gente de Caracas, que habían llegado reforzados

con jugadores de Barlovento y Guacas.

De Capitán del equipo de casa, estaba Rupertino, con el tabaco en la boca, los pantalones remangadas, sudaba la camisa rayada. Quedaba en el cajón una sola bola.

Sentado, indiferente al juego e indiferente al escándalo, esperando, con su característica paciencia,

Alejandro jugaba "banco ". ¡Alejandro, coge la bola y boché ame esa roja que está allí!

Hubo silencio irás la voz del viejo Rupertino encomendándole a su hijo mayor el salvar el honor

del barrio. Y fue Alejandro con su paciencia Agarró la bola con su calma característica, entró al casquillo y después de medir a distancia soltó la bola.

Fue un boche clavado. Y contaron en la cuenta.

Tres bolas, ganan los del barrio -dijo el chacero.

El escándalo. La gente enloquecida. La cerveza que corre como río en el botiquín del portugués. Los jugadores que se abrazan. Y el viejo Rupertino, llorando de alegría, dando saltos. ¡Ese es mí hijo, caray…

ese es mi hijo!

FEDERICO ORTEGA

LA MALDICIÓN DEL GITANO

En una ciudad muy populosa cuyo

nombre no recuerdo ( el nombre no

importa ) llegaron unos gitanos, venían

en pesados carromatos, en mulos y

raídos caballos. Unos cincuenta

a lo sumo. Se establecieron en las

afueras cerca del río.

Hacían lo propio de todos los

gitanos. Leían la mano, las cartas,

la bola de cristal; quitaban maleficios

y otras supercherías.

Pero había uno que solo mostraba

unas pinturas ( y no las vendía )

Un día acercó pasar por allí un señor

de levita y pumpá. Le llamo mucho

a atención un cuadro de los que e

xhibía el gitano Renzo.

La pintura mostraba una calle donde

todos los personajes parecían

asustados o asombrados de algo muy

extraño ( extraño, extraño ).

Inmediatamente, el señor quiso

comprarlo al precio que fuere.- caballero –

dijo con zalamería- Permítame ofrecerle

cincuenta monedas por este cuadro,

el de la calle con la gente asustada.

Renzo miro como distraído al señor

-No vendo mis cuadros.

¡Alto! ¡Alto! que hace usted! Martel

no esperó más y sacando del

paquete un enorme revólver disparó

a quema ropa en la oscuridad.

Aaghh! Un solo quejido profanó el

silencio después de los disparos.

Martel huyó velozmente por los

bosques hasta la ciudad y se fue

al hotel por la calle de atrás.

¡Renzo! ¡Renzo! Gritaba desesperada l

a madre del chico muerto.

-Pero caballero, nadie le podrá

ofrecer más por ese cuadro que yo…

-No vendo mis cuadros- respondió

ausente Renzo y recogiendo sus

pinturas entró en el carromato.

El señor Martel ( el señor de levita ) no

podía perder esa oportunidad y se dijo:

Esta noche lo robaré, no importa

si tengo que matar a un cochino gitano.

Se enderezó y se alejó en su caballo

por el camino a la ciudad.

El señor Martel se alojaba en el hotel

más lujoso de la ciudad.

Esta noche voy a salir Rubén, quizás

no venga hasta mañana.

El encargado le respondió con cierta

adulancia. Vaya tranquilo señor.

Martel salió del hotel vestido con su

elegancia de siempre y además llevaba

un extraño bulto entre sus ropas.

Esta vez no montó en su veloz

caballo. Se fue caminando por el

camino del río, hacia los carromatos de

los gitanos. Taciturnos sus dueños.

Esta es la mía, se dijo Martes. Entró

sigiloso en el carromato de Renzo y los

hijos y la mujer del gitano dormían

ADAN SEIJAS

¡ESTAMOS!

Los impenetrables

acuden a la cita con el G.A.D.U.;

unos, inflados, ostentosos del grado;

otros, abstraídos, vivientes del Ideal;

En las cúpulas,

los sepultureros de la sublimidad;

más abajo,

los camaradas de los sabios,

y esparcidos

por la escena silvestre

los niños

pisando el suelo de los milagros;

¡Estamos!,

en la celebración de la muerte,

en la inauguración de la libertad;

Los ritos son formas

para identificar el trabajo,

sólo tenemos que evitar

que sean como los certificados;

¡Estamos!

en la afirmación ignorada;

la daga recorriendo el desgarramiento,

vomitando la entraña escondida

camina el solitario

en el vaivén de sus viajes

de caracol,

sin atreverse a dejar su cáscara;

¡Estamos!,

en el aire

y es el limbo

y es el lado invisible

del presente

que va a la eternidad;

¡Estamos!,

prudentemente,

graves,

no como los audaces discípulos de bandos,

no como los veletas con el viento que pasa;

¡Estamos!

ajenos a las sombras sin espacio,

que se alargan en la presencia abstracta;

como las frases huecas

de los novatos,

que añaden vendas nuevas

para asegurarse

y no perder jamás

su obscuridad vital;

¡Estamos!,

es el baile de máscaras;

se te distinguirá,

sólo si vas a rastras, solidario de la distracción,

para que

pase lo que pase, para que

digan lo que digan, para que

hagan lo que hagan, nada,

absolutamente nada

pueda cambiar ahora

y tampoco

mañana.

El milagro del dolor

La daga que penetra más allá de la piel

busca la entraña;

sólo la bestia humana

asiste imperturbable

a la masacre,

y después se embriaga

para embrutecer su alma;

La batalla de los dioses

se libra en las profundidades;

los fuegos y las lanzas del silencio

invaden los espacios y la estancia;

el aire crepidante

arroja sobre las copas de los árboles

las alas rotas de los ángeles asesinados;

Es el espectáculo extraordinario;

acabo de llegar del valle del sacrificio;

no era un filme barato,

pude asistir al festín bárbaro

a través de un gran chorro de lágrimas;

Una niña, llorando el desprendimiento

asomada a los viajes siderales,

alargaba las manos al vacío

y se quedó sin mirada,

gritando detrás de los cristales, habitante del

naufragio,

amarrada a la playa,

imponente para acudir al rescate

contemplaba horrorizada

un cuerpo semi-ahogado

que se balanceaba

en un mar de botellas danzantes;

Ella, era mi nieta;

El, era mi hijo;

Al regreso del sueño

supe que, para mi,

definitivamente,

se había acabado

la embriaguez de la caña.

AGUSTINIANAS

Que me acompañes,

a pesar de tus dudas

y que te afanes,

tratando de entender

de mis complejidades,

es un mérito grande;

Los camaradas,

cuando son de verdad,

hacen exactamente

lo mismo;

pero no te engañes,

los dos no vamos juntos

dentro del mismo saco,

porque somos,

como se dice,

"aceite y vinagre",

y es visible el rechazo;

La piedra imán

no se explica

es su naturaleza,

y es una realidad

de las más grandes

El fluido eléctrico,

con sus dos ondas

opuestas

y el ciclo armónico,

en equilibrio

de dualidad primaria,

de contraste;

Es que así son

las construcciones humanas,

todo artificio

después del arte,

después del milagro

La TRINIDAD,

no puede enseñarse,

no hay ejercicios mágicos

que te cambien,

pero baja

espontáneamente;

Misterio,

es la única palabra.

HERNÁN GARVOSA

Cubrió de sombra tus verdes hojas,

Cobija de gran vaivén en noches de brisa.

Desde tu nacimiento fuiste dando y tomando,

Vida de latiera que te germinó.

Te sentiste siempre feliz de tu vida,

Y en tu cuerpo, albergaste a todos aquellos

Que hicieron de ti su hogar su posada, su refugio,

O, simplemente paraje de sus raudos vuelos,

Y largas caminatas.

Tu vida paciente y serena, nutrió la tierra,

Al igual que el fugaz huésped,

Que se cobijó bajo el amable vaivén de tus hojas,

Para besar tus pies, con su fértil sanare.

Lo recibiste un día con su bolsa a la espalda,

Rebozada de esperanzas.

Allá a lo lejos, donde el mar cubre sal

A tus hermanos, quedaría su hijo.

Hasta pronto Lin…

Fue su sencilla despedida

…volveré con mi bolsa rebozada de esperanzas

hechas verdad.

Cubrió de llamas tus pies nobles,

Y tu huésped, fruto adoptado por esos días

Vio crecer sus esperanzas,

Se vio convertido en mil semillas,

Careadas de fertilidad .

Y pensó en su crío

Y su pensamiento, le dio su adiós,

Dejando afuera de la bolsa,

La esperanza de volver en él, a tus pies.

Dejó caer sus huevos de fuego,

Te quitó tú sólido fruto pasajero,

Y para hacerle, quiso mimetizar tu color de verano,

Y el raudo vuelo, de tus alados huéspedes,

Para bañar de sangre tus contornos,

Y atraer así, los cobardes chacales,

A cumplir su labor asesina

De dar el toque de gracia a su obra.

Con tus ramas heridas y tu llanto de savia,

Quisiste inmolarte y convertirte también en fecunda abono,

Pero, escuchaste su despedida,

Y aguardaras a Lin. Libre

Cuándo con flores silvestres, adorne

El recuerdo de la semilla germinada.

En homenaje al Camarada Rubén Alfredo Castro Bastidas

Caído en la masacre de Cantaura

JULIO GARCÍA

NOTA NÚMERO 1

Y ésa fue la última ocasión en que te vi, la

última impresión que tuve de ti, cuando se

fue cerrando lentamente la puerta del ascensor,

ibas acompañada de un hombre,

probablemente tu marido, y me miraste como

diciéndome algo que no entendí muy bien y

que hasta el presente no he podido desentrañar.

0 era la puerta automática de un camión recolector

de basura que inconmoviblemente

aprisionaba una muñeca desvencijada y roída,

desincorporada de alguna mente infantil.

Desvariando me parecías un maniquí

en una vidriera, que era mudado de ropas

por un afanoso y frío decorador. Ahora eras esa última

imagen-escena de un televisor que se acaba de apagar.

Te ibas yendo poco a poco hasta quedar convertida

en un insignificante punto en la pantalla. Ahora acababas

por transmutarte en la frívola muchacha de la portada de una revista de modas. En modelo de pasarela. Ahora estabas inerte en una urna separada por un mortecino cristal. Ahora pasabas a ser la amarillenta fotografía de aquél recordado álbum que resucita en un film de terror y que luego vuelve a su sarcófago milenario. Así quedaste en mi memoria, como

si hubieras quedado atrapada a mitad del camino en una

vagina al momento de nacer.

La pesadumbre rabiosamente habitada en mí.

BIBLIOGRAFÍA

Barnola, Pedro P. (1982). Las Cien Mejores Poesías Líricas Venezolanas. Sexta edición. Madrid España. Impreso por MELSA. PINTO.

Breca, Juan José. (1884). Revista Páginas Guaireñas. Impreso en La Guaira..

Díaz Seijas, Pedro. (1986), Historia y Antología de la Literatura Venezolana, tomo 1. Caracas, Editorial Ernesto Armitano.

León, Luis. (1988). Poetas Parnasianos y Modernistas. Caracas. Biblioteca Popular Venezolana. Academia Nacional de la Historia.

López Casto, Fulgencio. (1941). La Guaira Causa y Matriz de la Independencia Hispanoamericana, Segunda Edición. Caracas.

Revista Nacional de La Cultura. Tomo 46, 47, 60, 64 y 68. Caracas.

Revista Caracola, Nº 40. (1994). Caracas.

Revista La Espada Rota, Nº 32. (1998). Caracas.

Rivodó, Enríquez. (1956). Compendio de apuntes y tradiciones de La Guaira. Caracas. Talleres tipográficos El Globo.

Salas Martínez, Rafael. (1972). La Batalla de La Guaira en 1859. Caracas. Imprenta del Congreso de la República de Venezuela. .

ANEXOS

Revista Caracola

26 de febrero de 1.985

Diario La Verdad ,

CARLOS MANUEL DÍAZ, Licenciado en Letras, Especialista en Currículo, de profesión escritor, comienza a experimentar en las artes desde muy temprana edad, primero en la pintura y el dibujo, sin escuela alguna, siempre por su propia cuenta, luego en la poesía, donde ancla todo su interés por ir perfeccionando cada vez más, hasta procurar enfilar sus inquietudes por escribir obras de teatro de tinte social, luego en la narración, el ensayo y nuevamente en la poesía. En 1978 obtiene una Mención al Poema Original, otorgado por el EFIP, en 1980, logra publicar su primer poemario titulado Poemas Ácidos, en 1981, La Ira de la Noche, EN 1984, gana el premio de Poesía con su obra Dédalos, otorgado por la AEV, publicado en 1985 por la misma Institución, en 1989, gana un premio otorgado por la Coordinación de Educación del SAED Vargas, con el poema Canto a la Guaira, en 1994, publica Poemas Circunstanciales, en 1999, la editorial Espada Rota le publica una selección de poemas, titulado Lejano el llanto, y en el 2004, el Grupo Literario Nosotros le publica su libro Huéspedes. Carlos Díaz, ha incursionado en la docencia desde hace más de veinte años, también ha librado luchas sociales, conquistado espacios en el terreno de la cultura regional, cofundador de la Asociación de Escritores de la Guaira, del Grupo RESACA, de los Talleres Literarios, Fundador y Presidente de la CÁTEDRA SAN JUAN DE LA CRUZ, miembro activo de la Sociedad Bolivariana de la Guaira. Tiene inéditos un libro de Ensayos sobre poesía, destinado para talleres literarios, un libro de poesía, titulado Oscurana, y un Diccionario de escritores venezolanos.. Ha sido reseñado en diferentes libros de autores, tales como 25 AÑOS DE POESÍA VENEZOLANA, 1958-1983 de Elena Vera, publicada por la Academia Nacional de la Historia, Caracas, 1985, DICCIONARIO ABREVIADO DE ESCRITORES VENEZOLANOS, 1900-2003, editado por el CONAC, Caracas, 2004 CATALOGO DEL PATRIMONIO CULTURAL DEL ESTADO VARGAS, publicado por el Ministerio de la Cultura y el Instituto de Patrimonio Cultural, Caracas, 2005, entre otros. Este escritor es un activista del humanismo y su mayor compromiso sigue siendo, por las luchas sociales desde su trinchera.

Autor:

Carlos Manuel, Díaz R.

Año 2007

Primera Edición

Ediciones: CÁTEDRA SAN JUAN DE LA CRUZ.